Cabaret Voltaire

2008-06-29T22:37:00.000-03:00

nos mudamos a la rocola de John Banister
C.V.

Extra, extra: Se cierra el Cabaret-Voltaire

2008-06-26T00:40:00.003-03:00

Proceso ad líbitum

2008-06-18T03:22:00.006-03:00

(una corte, decoración tradicional pero con una bola de espejos en el techo)
Sr juez: se llama a Labios de Yummy a declarar.
Labios de Yummy: (entrando) le juro que no se nada.
Sr juez: Todavía no se le ha preguntado nada. Limitese a contestar lo que se le pregunte. Sr. Ñ, adelante por favor. (se levanta un hombre que permanecía oculto debajo de la sotana del juez, con la cara pintada de Kiss)
Sr. Ñ: ¿Afirma usted conocer a esta persona (señalando a alguno de los presentes aleatoriamente)?
Labios de Yummy: No podría precisarlo (estornuda, se tapa con la mano derecha y le queda llena de flema).
Sr. Ñ: Ahá, muy interesante, muy interesante.
La Dactilógrafa: (está desnuda, con los ojos vendados) ¿podría repetir eso último por favor?
Sr. Ñ: He dicho: "muy interesante, muy interesante".
Sr. Juez: Prosiga.
Sr. Ñ: ¿Afirma usted conocer a esta persona? (señalando a alguien arbitrariamente)
Labios de Yummy: (preocupada con su mano enflemada, tratando de limpiarse en la sotana del juez sin que lo note) Mmmm. Sí. Es...
Sr Ñ: (interrumpiendo) ¡Alto! No le pedi que diga quien es, sino simplemente conocer su grado de conocimiento sobre la personalidad de la misma.
Labios de Yummy: Pero es que...
Sr Ñ: (interrumpiendo) ¡Shhhhh! No diga más. Sr juez, acabo de probar fehacientemente que la srta. Labios de Yummy tiene conocimiento acerca de esta persona (señalando).
Sr Juez: ¿Qué es lo que intenta probar?
Sr. Ñ: Es evidente. Estas dos personas se conocen.
Sr Juez: ¿Y bien?
Sr Ñ: ¿No es evidente el ardid?
Sr Juez: Me resulta algo obtuso.
Sr Ñ: (increpando a la persona señalada) Describa los labios de Labios de Yummy.
Persona: Son gomosos, mordibles, con gusto a frutas artificiales y adictivos.
Sr Ñ: ¿Alguna vez los ha probado?
Persona: No.
Sr Ñ: ¿Ve, su señoría? Esta persona ha caído en una contradicción evidente, y es obvio que algo trama o esconde.
Sr Juez: Muy interesante, muy interesante.
Dactilógrafa: ¿Podría repetir eso último?
Sr Juez: he dicho: "muy interesante, muy interesante".
Labios de Yummy: ¿Puedo decir algo?
Persona: Sí
Labios de Yummy: Oh, es bueno saberlo.
Sr Juez: (golpeando un martillo de medidas desmensuradas, pesadísimo) ¡orden, orden! ¿Sr Ñ, tiene algo más que agregar?
Sr Ñ: Nada por el momento, su señoría.
Sr Juez: retirese. (se retira debajo de la sotana). ¡Sr F!
(sale debajo de la sotana el mismo actor, sin el maquillaje de kiss)
Sr F: (a la testigo) ¿Conoce a esta persona? (señalando a la misma persona que antes).
Labios de Yummy: No. Desconozco por completo ese rostro.
Sr F: No más preguntas.
Sr Juez: Ante la falta de acusados no veo más remedio que terminar con este proceso...
Labios de Yummy: Si le sirve, yo fui quien limpió la flema en su sotana, su señoría.
Sr Juez: Muy interesante, muy interesante
Dactilógrafa: ¿Podría... (es interrumpida por una ráfaga de piedrasos provenientes de alguna parte)
Sr Juez: (retomando la palabra) No a lugar. Queda demostrada la ausencia total de un culpable, o de un acusado al menos. Se levanta la sesión.
(se bajan las luces. todos permanecen inmóbiles en sus lugares durante 2 minutos. la bola de espejos cae al piso)

Apagón

Fin

El Hombre Azul

2008-06-14T00:20:00.001-03:00

El hombre azul no es una escultura de tinte azulado en ninguna catedral. El hombre azul salió de un placard. El hombre azul es peludo cual oso. El hombre azul es pesado y poderoso. El hombre azul tiene el sueño pesado, pero tarda en venir. El hombre azul ríe a medianoche. El hombre azul es paradigmático. El hombre azul es un universo azul.
Dormimos en el hombre azul. Reímos en el hombre azul. El hombre azul se mojó con el mar. El hombre azul nos habló en sueños. El hombre azul me recordó a donde estaba yendo. El hombre azul no se quemó con cigarrillos. Nadie lastimó al hombre azul.
El hombre azul presenció discordia y comida con mucho aceite. El hombre azul no tiene penas pero quizás esté encerrado en el placard de donde apareció.
El hombre azul es una frazada.

Vieja balada (típica) para día lluvioso

2008-06-08T10:46:00.000-03:00

Saber por qué jugar,

vivir por esa puta respuesta,

o morir, quizás... silencio.

Tras el cristal retinal ella juega.

Tu llanto de no entender, tu angustia,

de no poder entrar.

A veces sale a respirar,

o a fumar o a escuchar,

tus lamentos, afuera;

en la oscuridad, baila sola,

desnuda.

Saliste al bosque a cazar,

un por qué salvaje y legendario.

Ahora extrañas el hogar,

donde ella coge con su hombre,

y vos afuera, en la nieve;

o en la arena, dormido;

despierta... es hora.

¿O es tarde?

Solo, y el por qué no aparece,

y con un llanto amargo preguntás:

"¿No habré malversado mi vida?"

Y te dejás caer en la nieve,

y ella coge frente al fuego,

con su hombre. Ternura.

Escondido en algún lugar que desconoces,

u olvidas; ¿qué importa?

Hay fuego en el interior del tunel;

secreto.

Una espina de azufre en el fondo del lago:

veneno... no bebas.

Un hombre y una ilusión,

se ahogaron.

Reporte climático

2008-06-05T23:41:00.004-03:00

(hallado en un viejo cuaderno de tapa amarilla pero sin arañas)

Gotas de lluvia apelotonadas a través de las venas de un cielo esclerosado y golpeado. Vuelven a la caldera oceánica y celebran el reencuentro. Oigo que una de ellas le susurra a la otra mientras el Mediterráneo canta con voz de gitano: "aún no es tarde, hermana". Quiero creerle, pero no llego. Estamos atrapados en las bisagras de la historia como los hombres de las tierras que median las edades. La esperanza del viejo hombre está gastada y recubierta de moho.
Herófila, la sibila aguarda en silencio en Montes de Oca. No le gusta la comida que sirven ahí.

"Los asesinos de dioses terminan locos".

La parca invertida

2008-05-12T07:54:00.004-03:00

Abre los ojos, uno morado. Un cartel se hamaca distraído y proyecta su sombra de medidodía sobre aquel hígado quebrado bajo una piel de lienzo carcomido.

Resaca.

Cree no poder levantarse del pantano de vómito en el que flota, separarse del conjunto de grumos orgánicos y pútridos: es uno más. Su mente le pasa factura, y mientras se balancea en 3/4 sobre la superficie turbia de su propio estanque viceral, la tortura con un vals de Strauss hijo. La palanca de la rocola está inutilizada; no le queda más remedio que seguir flotando a ese ritmo humillante en su escoria.

Tiene miedo de descender, de hundirse hasta ahogarse; se consuela pensando que por lo menos puede respirar, de seguir inmovil sobre la superficie.

Sabe que la hoja de la guadaña está desafilada y oxidada, que la maleza creció de más, y que los cuerpos se le amontonaron como en una cadena de montaje boba.

Se apoya sobre sus codos gastados de hueso amarillento. El sonido de su cuello al rotar lo asemeja a una matraca vomitada. Trata de reírse ante esta imagen pero no puede; el dolor de cabeza es enorme y su mente siniestra no se lo permite.

El viento arroja una hoja de diario sobre su cara. Consigue sentarse medio encorvada, lo toma con sus falanges expuestas y lo aleja para leerlo a traves de sus cuencas vacías.

"La tierra está agotada. Se necesitan dadores de cuerpos para su abono y regeneración (...)"

Quizás sea hora de ir a buscar a "voluntarios".

Sus huesos se aflojan. Da con la nuca en la vereda, y aunque el colchón de vómito amortigua, queda inconciente una vez más.

El despertar de mi convicción

2008-05-10T16:01:00.005-03:00

Queridos y queridas oyentes de todos los lindes del sonido, escuchad con atención, lo que tengo para deciros, lo cual voy a pronunciar muy a continuación; sí, es ésta mi mayor - y quizás última - voluntad, y no por eso me dejo arrastrar por la impiadosa ansiedad, ni permito que la desesperación gane terreno y provoque que me avalance groseramente y de cualquier forma, no. El tema merece especial trato y es, justamente, la forma en la que iré a pronunciarme lo fundamental del meollo, y no tanto lo que estas líneas contienen.

De esta manera doy comienzo a mi solemne discurso afirmando todo lo contrario a lo que en verdad parece, aunque siempre conservando concientemente la noción de que se trata sólo de un punto de vista, y que hay otros posibles, infinitos. No es mi deseo contrariar a nadie, aunque de seguro va a ser necesario dado el grado de susceptivilidad de varios; pero hay verdades, o más bien interpretaciones innegables y acalladas que claman a gritos ser puestas en palabras y dejar el limbo abstracto que ocupan en su estadía - espero que transitoria - en el albergue de lo tácito.

Sin mas preámbulo, pleno de seguridad y confianza en la autenticidad de mis fuentes y en la irrefutabilidad del mensaje, con algo de orgullo pero sin un dejo de prepotencia o vanidad, anuncio risdimológicamente y a viva voz, que alghing derf no pertenece como habitualmente se cree a Irlm´aermint, sino que triblium realidad f´reins d´alembert ilaermint. ¿Qué trensbor gritn f´reil da rarar devwlmirtä? ¡Devwlmirtä ug devwlmirtört!

Masfër doxitreplx ug masfär frentumplx, kle doxitrplexdertriuntitumlix...

Forlren hamnzttruimlixtraedff

Rebelión en el Freezer

2008-05-07T00:01:00.004-03:00

Al dueño del Freezer:

Buenas noches; quizás para usted lo sean. Los compañeros y compañeras aquí freezados queremos hacerle llegar nuestras exigencias. ¿Qué derecho lo legitima a ud. a dejarnos aislados acá dentro, demorados, esperando a por sus tiempos? Muchos de nosotros estamos por vencernos, se acerca nuestra fecha. A muchos, seguramente, nos ha olvidado en algún frío rincón de los estantes inferiores, como son los casos de la pavita de navidad, y de la torta que quedó del cumpleaños de la nona. El matambre ya está vencido. Hemos visto como su cadáver se descomponía con esa lentitud casi inerte en la que el tiempo transcurre aquí dentro. Exigimos al menos un entierro digno para el compañero caído. Y ni hablar de los cientos de cervezas que reventaron por su negligencia y desdén.
Nacimos para ser consumidos. No solo nos privan de nuestra libertad, nos encadenan al no tiempo, sino que también nos someten al absurdo de vivir sin un sentido. ¿Para qué existimos? ¿Para ocupar un lugar en estos gélidos estantes escarchados, y esperar a echarnos a perder?
Exigimos que se nos libere y consuma ya, o que nos transladen a donde estén dispuestos a hacerlo. Libertad a los compañeros freezados. Y como medida de fuerza, vamos a cortar la cadena de frío. Estamos dispuestos a hacerlo, si de cualquier forma hemos de perecer. Compañeros, saldremos todos de ésta, o caeremos juntos. Que quien dispone de nostoros posponga sus problemas y su felicidad, pero a nosotros NO. ¡A triunfar!

Litografía de babosa

2008-05-06T02:46:00.003-03:00

"A cazar al conejo a su madriguera". Y hasta parecía sensillo. Basta con ese cruce de miradas, de pelos, de salsa de zanahoria y de melodías roedoras.

La casa del conejo es cálida. Tiene un sillón verde y otro verde, pero menos verde en apariencia. El pone la mesa y sigue canturreando. Hay velas y cuadros viejos en las paredes, algo de humedad en el techo que se mantiene con las raices bajo un tocón de la terraza, dos damajuanas de vino dulce y una cama mullida.

La casa del conejo es austera. Está de paso y solo busca un encuentro casual. El cazador es puesto a prueba. Quizás comience a pensar que el conejo es vil, que el conejo no es inocente pero sí muy manipulador. Sus argumentos saltan y se reproducen como él, aunque no da imagen de promiscuo. El cazador se desconcerta.

En la casa del conejo no hay ninguna rocola. La música no se conserva, solo se consume y deshecha, pero siempre fresca. El cazador se debate mientras repite en su lengua el sabor de la salsa de zanahoria.

En la casa del conejo hay un espejo; el cazador se ve tentado a mirarse: ve que no lleva armas, que nunca cazó nada que no cayera muerto solo a sus pies, que no es violento, que no caza, que no es cazador. El cazador se desconceptualiza; ya no es más cazador a partir de este hecho, el cual queda registrado según marca la ley 76.234 del código freudiano.

En la casa del conejo ya no hay un cazador... tan solo un conejo, y un algo más.

Conejo: ¿Qué?

Un algo más: No sé.

Conejo: ¿Y entonces?

Un algo más: No se me ocurre. Quizás podríamos...

Conejo: ¿Qué?

Un algo más: nada. Ni idea.

En la casa del conejo hay una Polaroid. Un algo más se saca una instantanéa, ve que le sobran 200 gramos de histeria. Un algo más se sienta en el menos verde de los sillones.

No sabe que pretende el conejo, ya no le parece ambiguo. No sabe que le parece. ¿Un algo más con respecto a qué?

¿Un algo más con respecto a qué?: ¿Por qué yo muto y vos seguís siendo un conejo?

Conejo: Por que vos querés que sea un conejo.

¿Un algo más con respecto a qué?: ¿Y vos que querés que sea?

...

¿Un algo más con respecto a qué?: Probemos de nuevo. Vengo a cazarte conejo. Sos un conejo.
Conejo: No soy un conejo

¿Un algo más con respecto a qué?: Pero me parecía que sí.
Conejo: Cosa tuya.

¿Un algo más con respecto a qué?: ¿Y ahora que hago?

Conejo: Manejalo
¿Un algo más con respecto a qué?: ¿Y si te quisiera?

Conejo: Cazame.

¿Un algo más con respecto a qué?: ¿Y si me cazaras vos?

Conejo: Podría ser.
¿Un algo más con respecto a qué?: No entiendo.

Traba

2008-04-29T22:47:00.002-03:00

Escribimos porque creemos en el poder de la palabra. Tocamos por que creemos en la conexión. Nos crucificamos por el valor y el brillo de la sangre fresca que emanamos. Creemos en el precio del dolor al martirizarnos.
O al menos intentamos creer.
Nadie pudo decir con certeza cuándo fue que la esfera cayó contra alfombra de la historia, si fue cierto que cayó o si en verdad fue arrojada. Lo cierto es que al intentar volver, reptando por el negro y estrecho túnel que lleva a lo que fue, nos rebanamos el pecho con las esquirlas enredadas en el entramado.
Y aún así, la clave debe estar en ese camino, hundida y enterrada en vidrio y sangre. Quizás sea necesario endurecer el pecho hasta insensibilizarlo, como los pies del faquir, para llegar a la llave olvidada, regresar hasta esta puerta atorada y poder seguir viaje.

Acróstico Tácito

2008-03-30T22:25:00.003-03:00

¿Uién surpó maginarias réctiles isas lvidadas?
¡Sos ibres scapen ápido!
As lmas ilencian.
Lorencia lora nduladamente; íe strepitosamente ola.
¿Uién ngió strellas?
Mada retra ecia
Unca lvides.
Istérica ndrajosa ena.
¡Iémbrate nmediatamente, ulce caso!
¿Erdad lvidada ientras nvestigas oda menaza e lgún erpentón?

Visita: Epilogo

2008-02-20T23:16:00.001-02:00

- Eh... y bueno sr. Monstruo, ¿pedimos otra de litro?
- Sí, dale
- ¿Rubia o negra?
- ¡Negra!
...
-¡Mozoo!

Visita

2008-02-20T03:17:00.005-02:00

El monstruo está acá. Su cuerpo peludo y macizo me aterra; ni siquiera sé si tiene pelos o es macizo, pero es aterrador. ¡Puedo reconocerlo! La sensación es muy dulce, y el pánico me empalaga. Sus labios de monstruo forman una pregunta: "¿tenés miedo?". ¡Claro que lo tengo! ¡Estoy cagado en las patas!, el miedo es insoportable y aún así acá vengo enfrentarte, sin siquiera saber si tenés labios para hacerme esa pregunta. Te negué ya mucho tiempo. Te soborné con carne de doncella, te mezclé con las sombras naturales, con los árboles muertos y los cuernos de los bueyes. Ahora no sé si sos negro como esas sombras o portas cuernos o garras; ya ni recuerdo haberte creado.

Cuantas noches tuve que esconderme por miedo a encontrarte, a acercarme y no reconocerte a tiempo y tener que enfrentarte, bestia. Te di la espalda demasiado; estas ahí, en ella, respirando en la nuca. ¿Respirás?

Ya no quiero darte la carne fresca que es mía. La quiero para mí. Voy a salir de noche a buscarte. Puedo dejar que me devores, si es que tenés dientes y boca; ya no importa. Admito mi miedo, ¿sabés? Solo quiero verte de frente.

La puerta de mi cuarto se abre sola. Está acá. Hora de inmolarse contra el espejo. Y renacer del otro lado.

2008-02-20T00:30:00.002-02:00

La mejor forma de enfrentar una hoja en blanco sin ningun arma más que el teclado -y hasta calculo que la única - podría ser apretando teclas. La hoja ya no está en blanco, y si ese era el objetivo, podría hasta darme por satisfecho.
Es solo el comienzo. Ahora viene la parte en donde se presupone la exposición de algo que debería resultar interesante, generar algo, degenerar algo, o no. Depende de que es lo que se busca. No sé lo que busco. ¿Qué se supone entonces que deba poner?

Había un perro en la calle que frenaba autos. El sabía que si se ponía adelante no lo atropellarían y los obligaba a frenar.

Que cagada

Escribo que ya no quiero escribir. ¿Eso me convierte en un pelotudo, en un mentiroso, o simplemente crea un nuevo circulo vicioso?

Sé como hacer el truco; el perro también. Ya no me divierte. El público se renueva, el chiste es siempre el mismo. Los aplausos se vuelven una dieta pobre. Escorbuto, anemia. De abajo del escenario se ve mas divertido; igual atrás del espejo: mucha nada para diversión de la turba.

Siempre está la salida de atrás, la del callejón sin marquesinas.

15-5991-3057

2007-10-19T00:22:00.000-03:00

Ockeghem llora en una radio; sus lagrimas renacentistas con plicas se mezclan con la estática del moderno artefacto. No comulgan, ni copulan. La anacronía de sus sexos es tan triste como infertil.
La sangre decora el piso en salpicré; el cachorro se desangra y mira con ojos bobos a su protector. Él sabe que la criatura peluda no conoce a Pollock, y que nunca manifestó el mas mínimo interés en el arte. La muerte no será menos inflexible por esto.
El perro sangra. Ockghem sigue llorando. El cachorro se nos va.

Anuncio

2007-10-04T00:42:00.000-03:00

El vocero no oficial del no gobierno anarquico de la mente del Espíritu Muajajesco anuncia, en forma tardía, que el mismo ha entrado en un receso de duración indeterminada.
No estamos trabajando para su mayor comodidad.
No les rogamos que disculpe las molestias.
No gracias.

Barroco Cabeza (Sonetón re piola)

2007-09-21T17:10:00.000-03:00

A shegado la primavera, y lo´colibrise´ cantan de júbilo, ¿vo´sabé´?
¡O, que linda es la privamera, eh; cuando lo´colibrise´cantan de júbilo,
y lo´guachine´ se bañan en la agua de la´fuente´ y beben del cantaro o del tetra!
Vistes eso´ día´ así como alegre´,
en donde vo´decí´,
"traiganmen el cajón que me puedo morir acá nomá´".

¡O, denmen una sola razón para no estar así, eh!
La´ doncesha´ salen a pasear por lo´parque, shenas de belleza, entangada´la´guacha´ para shuparlas hasta mamarse.
Que linda es la privamera cuando lo´colibrise´cantan de júbilo.

¿Mozo, usté´ sabe quien shoy sho?

2007-08-23T20:33:00.000-03:00

"Y puede que un día empecemos a olvidar nuestro rechazo a los cliches y nuestra búsqueda de originalidad, y comencemos a jugar con ellos, pero sin llegar a creérnoslos realmente. Quizás veamos lo divertido que puede llegar a ser; de eso se trata. De eso se trató siempre. Pero entonces nos daremos cuenta que nos tomamos todo como un juego, y ya no habría seriedad, y eso nos preocupe hasta el punto de proponernos estar serios un rato… pero solo para descubrir nuestro error, rápidamente: el estar serios se convertiría en otra propuesta lúdica y literalmente, jugaríamos a la seriedad.
¡Ah, la originalidad, recurso no renovable! Ah, la seriedad, descubrimiento no restituíble.

Y si te preguntas esto, puede que, ¡Oh!, tu también busques la respuesta en el campo, llegues contra la tranquera, y con caracter declamativo pronuncies:

"¿Por que lloras, tu, cerdo, dulce cerdo silvestre de los prados ?
¿Tu alma fue hecha jamón, o has vertido tus anhelos en el lodasal?
¡Sal del chiquero, dulce cerdo silvestre! Ven a correr a tus prados,
esparce tu hedor innegable y toma el racimo:
Embriágate, cerdo; bebe.
Ve salticando con los otros, y bailen cuales cerdos.

Yo soy una oveja con piel de lobo.
Las ovejas se asustan y los lobos se me ríen.
Intento balar y suena áspero,
intento aullar y suena dulce.
Tu cerdo, cantas y suenas como un cerdo.
No hay belleza mayor, o mas auténtica.

Entonces, dime, dime por qué lloras,
oh, tu, dulce cerdo de los prados."

Aún no ha sido reconocida el arte de los olores, como tal. Hay artístas que combinan sonidos, los hay quienes hacen lo propio con los colores, las formas y las luces.
Y Ella era sin duda como un instrumento fragancial, virtuosa, con canciones arómaticas de lo mas pegadizas y placenteras. Mi nariz no puede dejar de tararear aquella fragancia musical."

Asi habló Sara Tuzstra, mientras la echaban del bar, totalmente ebria.

Emboscada primaveral

2007-08-19T04:06:00.000-03:00

"El sol pega de lleno en los cascos helados. Ya es hora: deshielo. Se liberan todas las amarras y las sogas y serpientes encantadas; se descascara la corteza, y los fantasmas freezados se preparan para salir. Traen fotos viejas en sus manos.
La noria crujiente a la entrada del valle comienza a recoger lo que baja con el agua de las montañas; más y más instantaneas.
Fui juguete a cuerda y me falsearon. Fui baldosa de las que salpican. Fui algodón de azucar blanco, pegotozo, y pastilla de carbón para frenar tanta mierda. Fui testigo y asesino, pero nunca, enterrador. ¿Enterrar? nada de eso; yo sembraba.
Fui.
Torrente de realidad, la máquina sube los decibeles; las cosas cobran una nitidez que duele y desconcentra; aturden tantos detalles. No quiero escucharlos más. Off, ¿dale? Me sangra la nariz y se me va la risa.
Abajo, en el valle, tipos que permanecen toda la vida debajo del arbol, tratando de entender cómo y por qué es que funciona, mientras otros con menos inquietudes se dedican a subirlos. Muchos mueren colgados, como adornos navideños. Otros se mecen en las ramas mas firmes y se deleitan con las formas azarosas e imperfectas, pero hermosas, de la madera y sus impresiones.

En el agua pura y espejada que baja de la montaña, está el reflejo de Ella. Entendió el mensaje y subió, en lugar de quedarse a lamentarse o quejarse acá abajo. Es de las que trepan con ánimo a los árboles y les sientan bien las polleras y los chupines; de las que no desprecian, un buen consejo, un beso o una cerveza. De las que se mimetizan y pierden.
Y todo es en esta primavera, tu primavera. El árbol mira al Hombre y le pregunta, ¿cuántos años dormis a lo largo de toda tu vida? ¿No pesa ese número? ¿Y tu física cuántica y tu filosofía, que dicen que el mundo es, porque hay alguien que lo percibe? ¿Y lo que soñaste anoche? ¿Eso no es; o no cuenta acaso?
¿Cuánto hace que dormis? Llegó el deshielo, el témpano se deshace; despierta. Ya es primavera."

Así habló Sarah Tuztra.

Marcha Fúnebre

2007-08-17T20:27:00.000-03:00

El cadáver leproso sigue su marcha, haciendo caso omiso a las partes que se le desprenden. Tambaleante y cabizbajo, arremete; olvida que alguna vez algo hacía bombear su sangre; algo tensaba los músculos de su cara, produciendo una sonrisa; algo drenaba agua y sal a través de sus cuencas, ahora vacías.

Un gusano baboso lo carcome por dentro, nadando con aberrante facilidad, como las vívoras del desierto, a través de su carne arenosa de sílice, cubierta de musgo. El maltrecho andante se niega a abonar la tierra y regenerarse en algo nuevo. Cada mentira o promesa rota cae al suelo en forma de trozos de cuero y víceras; revientan contra el asfalto, liberando y multiplicando más gusanos carnívoros amarillentos y gorgoteantes. Un mar de ellos sigue al empedernido, fomando una especie de enorme cola de novia orgánica, majestuosa y nauseabunda. Él continua sin detenerse.

-¡Gusanos! -pronuncia con la voz gutural de ultratumba de sus cuerdas oxidadas y quebradizas. -¿Porqué no se sacan sus trajes de seda, si ya les quedan chicos, ridículos y rotozos? ¡Transfórmense y vuelen, larvas cobardes! - Un gorgoteo abucheante le responde.

Él sigue.

feha original: 01/08/07 - 00:18

El increible Hall

2007-08-12T23:08:00.000-03:00

(Dos Dioses se encuentran en la oscuridad. Se saludan y se sientan contra una pared)
Dios 1: Me estabas contando...
Dios 2: Ah, sí, cierto. ¿Querés que siga?
Dios 1: Sí, ya estoy cansado del mío. Terminá de contarme del que hiciste vos.
Dios 2: (retomando) el viejo negro jazzero está al mando de una espineta, y dos trompetas se le unen desde la escalera de atrás. ¿Los cliches se nos están permitidos, cierto?
Dios 1: Cierto.
Dios 2: Estupendo, porque era ciego, y tocaba con una sonrisa luminosa y fresca. Yo también les di a La Música, ellos supieron que hacer con ella, y ella supo corresponderlos; no como tu amiga Aletheia.
Dios 1: No es mi amiga, y no tuvo la culpa. Ellos quisieron desnudarla bruscamente, poseerla; no es de esa clase; o al menos no en la primera cita. Dame un trago (toma la botella de la que bebe el otro Dios)
Dios 2: ¿Ah, no lo es?
Dios 1: (Tragando) No.
Dios 2: Que sí.
Dios 1: Que no, te digo.
Dios 2: ¡Que sí!
Dios 1: Que no, no, no, no. Lala-lalaaa, no te escuchooo.
Dios 2: Bueno, basta, está bien. Sigo: mientras sonaba esa especie de jazz barroco, entraron un hombre y una mujer por la puerta principal del hall. Eran peregrinos errantes, tenían mucho hambre.
Dios 1: ¿Y cómo llegaron ahí?
Dios 2: ¡Dios, no sé! Tan omnisciente no soy. Bueno, lo que pasó entonces fue que comenzaron a deborar desesperadamente todo lo que había sobre la mesa, y lo que los cocineros llegaban a preparar. Pero seguían tan hambrientos y se los veía igual de famélicos que al llegar. Y ¿sabés que?
Dios 1: ¿Qué? ¡¿Qué?! Dale, se pone aburrido.
Dios 2: ¡Se dieron cuenta! ¡Sí, lo notaron! Deberías haber visto sus caras de espanto. Vieron el truco y no les gustó. ¡Descubrieron el espejizmo, los muros de moral, baratos, y la carne y frutos de eter! Entonces comenzaron a correr, atravesando las paredes de la Institución con la seguridad de un fantasma, hasta que volvieron al desierto...
Dios 1: Peor para ellos. Che, ¿no te jode si después me terminas de contar que pasó? Justo que hablabamos de Aletheia, viene esta noche a cenar a mi p.h. en el Valhala y me quiero arreglar, sí?

- ¿Cómo lo notaste? - le preguntó jadeando sobre las dunas. - ¿Que cómo lo noté? Igual que vos. Ese granito de arena en el medio del increíble hall. ¿Qué hacía ahí? ¡Era absurdo! - Sí, como todos estos otros. -
Tuvieron que aceptarlo; no había salida, es decir, entrada. Salvo aquella, que no se alejaba ni hacia atrás, adelante o a los lados: correr a las antípodas. Entonces abrieron las puertas del zótano y comenzaron a descender por esos peldaños innumerables. Un largo y oscuro camino, interrumpido por algún que otro flash de antorcha.
Al bajar el último escalón, estaban en la cima del campanario de la perdición; él no la vio más a ella, ni ella a él, y sin embargo ahí estaban los dos. Por debajo de las barandas de los bordes fluían los cúmulos de locura e irracionalidad, llenando todo el vacío.
Y ahí, en lo más alto, en el auge o paroxismo de sus vidas, aunque la soledad y el desarraigo fuesen atroces, hallaron aire fresco y espléndidas aves, y el consuelo de tirar de las cuerdas de esas campanas atlantes para ser oídos hasta en aquella lejana ciudad.
- Nuestros hijos se retuercen en el limbo; todavía no les toca venir.
- Es irrisorio, pero hay que aceptarlo. Acá estamos .

Dios 1: ... ¿te sirvo otra copa, linda?

N.N.M

2007-08-07T23:25:00.000-03:00

I: Hipnosis y mate cocido
El péndulo va y viene incansablemente, un oleaje de planos de la conciencia hamacándose, y la varilla que sostiene a los párpados cruje de dolor; pesan mucho. - Respire profundo - Las costillas se dilatan tanto... son brazos, tentáculos abiertos en un abrazo sin dueño o respuesta alguna; ¿se podrán reciclar los abrazos no correspondidos?
En algun lado se escucha tronar y hay olor a lluvia de septiembre. El mar se desliza bajo el cielo en una melodía para la sección grave de las cuerdas, y un colchón de violines y cirros en un acorde de plumas y algodón, se mantiene por encima. - Se encuentra a salvo. Relajese y dejese llevar... -
El pestillo gatilla al cerrarse; estoy adentro, sí. Me alejo de esa puerta levitante y la rodeo: no hay nada detrás, ni hacia los lados. Entonces lo veo a Él, iluminado por varias luciérnagas a pila (2 x aaa).

II: Yo, Él y Ella
Él: Esperaba encontrarte. Te alejaste mucho.
Yo: Es probable. Pero no me acuerdo de vos.
Él: Lo sabía. Seguramente también olvidaste el día que decidiste convertirte en caramelo chupable, y te disolviste de a poco en el paladar del primer camello con lentes de sol que pasó por esa calle.
Yo: ¿Es cierto eso? Si no me estás mintiendo, puede que te dé la razón.
Él: Ya no importa. Lo importante es que estás de vuelta.
Yo: Solo estoy de paso, y no se por cuanto tiempo. A veces extraño esto, no sé, hasta estas baldosas rojas veteadas me dan nostalgia; pero no se puede volver, y aparte ¿para qué?
Él: (tras una no muy prolongada pausa) Bien. (Pausa) ¿No me vas a preguntar por Ella?
Yo: ¡Ella! ¿No me digas que sigue acá?
Él: Sí, en parte, al igual que vos, a veces, solo de paso.
Yo: ¿Dónde puedo encontrarla?
Él: Se queda a pasar la noche entre los árboles que hay detras de la taberna.
Yo: La taberna. ¿Siguen sirviendo esos tragos largos, esos que hacían con vodka, arena de reloj de arena, azucar impalpable, piel de almanaque viejo y rayadura de limón de septiembre?
Él: Sabés que sí. Acá siempre es septiembre. Hoy es 22.
Yo: ¿Y cómo está Ella?
Él: Bien, muy bien. Compró unas tierras. Siembra dientes de leche, y caramelos Lipo, y cosecha grandes cantidades de sonrisas. A veces pregunta por vos.
Yo: Tengo que ir a verla.

III: In taberna
¡Ah, la vieja taberna! ¡El crujir de los listones de madera contra el suelo, el tintineo de los vasos y porrones entre sí y sobre las mesas, los borrachos con sus verdades cristalinas y sus confesiones de amor a las damajuanas pelirrojas; los bandoleros buscando agitar, generar conflicto para ponerle un poco de emoción al salón; las hermosas mujeres holograma, y las rameras hechas con la destilación de la grasa de la tele, la radio, los carteles, las vidrieras, la vereda... el amor está empachado acá dentro.
Cruzo una mirada con el tabernero. Me reconoce, me guiña un ojo mientras chasquéa los dedos de la mano derecha, y prepara el viejo trago. - La casa invita. -
La bebida aceita los engranajes de una máquina algo atrofiada: se encienden los ojos de neón, los parlantes de la rocola, los neurones sacan a bailar a las neuronas y el olfato se vuelve mas sensible; polleras, la pista, todo gira bajo la bola de espejos que se mantiene quieta colgando... pendulando.
Un hombrecito blanco sobre un fondo verde que dice "Salida" me chista. Es la puerta de atrás; creo que ya es tiempo.

IV: El pinar, la luz azul, el claro.
Un camino de adoquines hexagonales de pasto y tierra se aleja de la taberna. El primer pino, el árbol que pretende tapar al bosque, tiene una leyenda marcada a fuerza de navaja en su corteza. Dice: "4 / 2= 22. Aquí era. Aquí fue." y debajo, otra declara: "Puto el que lee".
La caminata es agradable. Me acuerdo la vez que anidamos sobre la cresta de la ola de cristal salado... pero fue hace mucho. Ahora las puntas de los pelos del espíritu están florecidas; y las enredaderas bajan del techo, como vinchucas de felpa ponsoñosa. Cuelgan... pendulan.
Un haz de luz azul de un faro imperceptible, señala hacia adelante. Las particulas de polvo vuelan en su camino y al salir de él se vuelven invisibles.

V: Ella y la ruleta rusa
El centro del pinar resplandece; alumbrado público debe haber arreglado los faroles de fuego fatuo que lo circundan. En total son 6, como un tambor de revolver si se lo ve desde arriba, desde donde las lechuzas salieron a balconear. Cinco se apagan subitamente, y el anillo exterior que los contiene comienza a girar, acelerando intensamente. De un salto aterrizo en el centro, donde Ella duerme de espaldas, tapada con unos diarios al pie del monumento, junto a un perro siberiano. La cara de la estatua y la placa de bronce están en blanco; aún no hay procer a quien homenajear.
Ella habla dormida, sueña lejos. No necesita volver, no dejó el gas abierto, ni ninguna deuda quedó sin saldar. Cada tanto toma su regadera piramidal, y riega con plasma de nitrogeno éste jardín de sus recuerdos, para mantenernos con vida.
La tentación de tocarla es muy grande, ahí en el medio del tambor desenfrenado que nos arremolina. Uno de los diarios se vuela, y no llego a leer el titular amarillento: surge un hueco en su espalda, desnuda y desprotegida.

VI: El drenaje y la cuenta:
Su piel muestra un bordecito despegado, como en las uniones de un empapelado. Comienzo a rasquetear, a escarbar para llegar dentro suyo. Detrás del papel, más papel, y detrás de este más, y así. Ella sigue dormida, no parece molestarse. El tambor se detiene repentinamente, y el único farol encendido nos apunta. Una parte del aire se quema como si fuera celulosa de película de principios del XX, y forma un vórtice. Alguien chasquea allí, e inmediatamente nosotros y todo lo que nos rodea nos vemos succionados hacia adentro. O mas bien, hacia afuera.
Doctor: Ya es hora. La sesión terminó.
Yo: Pero...
Doctor: Seguimos la próxima; mi secretaria le indicará cuales son nuestros honorarios. Arregle con ella. Gracias, hasta luego.

Data Entry: bienvenidos a su nuevo empleo

2007-08-07T09:40:00.002-03:00

-¡Dadle de comer a la bestia! Para ello habeís sido llamados. Sereís los encargados de suministrarle carbón constantemente a esta locomotora infernal. Oiréis sus rugidos electrónicos, más que no os inquiete; siempre está hambrienta, y por vuestro bien y el de todos, ¡será mejor que no ceséis de alimentarla!
Al principio puede pareceros una tarea simple y rutinaria, pero no lo es. La bestia os desgastará, tratará de enredaros entre los filamentos de sus condensados bocados para poder engulliros junto con la data.
Entonces quizás os preguntaréis, por qué seguir alimentándola: vosotros le proporcionaís pulcros números y palabras, rellenos con sangre, y a cambio, mamaís la leche agridulce de sus ubres, que no solo no os sacia, sino que os envicia, pero a la vez, os mantiene latentes para que sigaís nutriéndola. ¿Habéis oido de tamaño círculo vicioso antes?
Ahora bien, oíd, la situación no es tan grave. Esta leche es anestésica y analgésica de amplio espectro. Y si bien no podéis reusaros a sustentar y engordar a la cerda bestia, sí podéis desdeñar lo que os ofrece a cambio, aunque no es recomendable: comenzaréis a sentir dolor y la conciencia despertará como un enjambre de avispas asesinas y no os dejará tranquilos; tanto, que hasta puede llegar a precipitaros hacia los campos de hiedras negras, abonados con su propio estiercol, donde lo mejor que os puede pasar es encontrar alguno de los arbustos coagulados de morfina...
-Disculpe, pero ¿y si nos quisieramos ir?
-¿Pero qué, acaso no lo sabe? ¡Somos libres! La puerta está siempre abierta para quien quiera hacerlo, cabellero.

Usted está aquí

2007-08-02T23:06:00.000-03:00

Volante sin fines de lucro, o valor comercial. Prohibido arrojar en la vía púbica. Ley Nº 260.

¿Quiere subir por las telarañas de la irrealidad, pero las suelas de sus zapatos de duende están clavadas? ¿Se da cuenta de que todo se inunda rapidamente acá abajo?, ¿percibe el deshielo?
¡No se preocupe más! ¡Nosotros tenemos una oferta a su desmedida!
Para contactarnos tendrá que atravesar bosques de árboles de plástico cubiertos con bolsas de nylon translúcido celeste. Verá luego que en realidad, son camas de hospital parádas, como totems embolsados y embalsamados. Los zumbidos fantasmagoricos de las bolsas contra sus cuerpos lo acompañarán el resto del viaje; sea paciente.
No se deje persuadir por los aullidos dodecafónicos ni los paisajes y cielos expresionistas. Sentirá que camina en círculos, pero en realidad se trata de una espiral ascendente. Sienta que avanza; no desista ni maldiga el haber emprendido el viaje, puesto que ya está ahí y no le será de utilidad.
No ingiera aquellos frutos ultravioletas que crecen a los costados del sendero, por mas tentadores que parezcan; podría enfermarse de surrealismo y extraviarse; o contraer cubismo y ya no habría ni adelantes ni atrases, ni arribas o abajos. Y si no fuera atendido a tiempo, entraría en la fase abstracionista, un coma 4 de formas y corpúsculos geométricos, irreversible.
Continúe, pase lo que pase. Recuerde las lecciones del doctor Muajajestov y procure no minimizar ni desatender ninguna señal o se sentirá desorientado y perdido. El equipo de rescate se oxidó en aguas atlánticas.
Su barba crecerá, y le saldrán arrugas; su semblante tomará el tinte serio de la experiencia, y su fé le reclamará un aumento para seguir en combustión. No se aflija si llegase a mermar, quedará en "piloto".
Llegará el día en que su barba, sus arrugas y su experiencia se junten, y luego su fé, sus pies cansados y sus músculos agarrotados, junto con su garganta seca y su estómago vacío, y lo insten a contestar "¿Dónde queda el local?; ¿Cuando llegará el fin?". Entonces, recuerde este volante y estas palabras, amigo: nuestra empresa no es un fín, sino un medio; usted está aquí; éste es nuestro local.

Tragedia posmoderna

2007-07-31T23:45:00.000-03:00

¡Oh, espléndidas ninfas! Unan sus voces, intenten despertarlo. El pereció, y una gran desgracia se cierne sobre todos nosotros. Quien sabe cuantos secretos calló, cuantas verdades se llevó a su tumba. ¡Hades, de tremendo poder y sabiduría, liberalo, dejalo que diga lo que sabe y luego tomalo de regreso! La autopsia del cuerpo de la blanca dama determinó su culpa en el fatal descenlace. Tal vez fuera el peso de tantos secretos y conocimientos: repertorios enteros de todos los confines del mundo, magníficas pinturas, miles de recuerdos nítidos y unos pocos pixelados, composiciones inéditas, diálogos, vidas, fechas...

Boticarios, alquimistas y oráculos de @polo intentan revivirlo, o al menos invocarlo para que deje el legado de sus memorias y saberes; pueda entonces sumergirse en las calmas aguas del Leteo y olvidar tanto, liberarse.

El disco rígido se volvió eremita y calla. Solo tenemos back up de su silencio

Manual para tratar con un jodido

2007-07-28T18:58:00.000-03:00

No lo dejes ganar, pero tampoco lo dejes perder ni extraviarse. No desaparescas, pero tampoco reduscas tu ventaja. No te detengas, ni tropieses; no le gustan los triunfos faciles, ni las derrotas contundentes. No le agradan los finales.
No lo ataques de frente, el quiere bailar y anudarse: polka de nudos marineros con sogas y fideos de todo tipo. ¡No, no en la claridad! Tampoco lo lleves a las penumbras: la oscuridad lo marea, tiende a perderse, a inventar figuras y complots en las penumbras. Llevalo ahí, donde la luz es tibia y el vino, espumoso.
No lo ames ni lo busques, pero no le seas indifirente. Encierralo en círculos de tiburón, rózalo, quizás algún que otro mordisco, y sigue tu curso.
No lo cures ni lo mates; mantenlo enfermo, agónico. No lo salves, no lo condenes, está comodo en el purgatorio y detesta las bajadas de martillo.
Comprale un chupetín, la miel y la hiel le dan arcadas. Aléjalo de las altas temperaturas que lo ofuscan pero no lo sueltes en las tormentas de nieve; su cuerpo no lo toleraría.
Ponle sal y azucar a todo. Bésalo y huye.
No le enseñes tu pecho ni lo invites a dispararte; detesta ser tu verdugo. No te vuelvas invulnerable ni le hagas sentir que no podría destruirte si quisiera. Golpéalo y sangrará dulce. Mímalo y escupira ácido.
Adelántate un poco y morirá con tal de que al menos vuelvas a sepultarlo. Atrásate, y puede que ni voltee para mirarte. Dale de comer en la boca y te arrancará los dedos de la mano. Mátalo de hambre y será fiel y sumiso.
Ábrele las rejas y quedará encerrado. Ciérraselas con llaves y candados para enloquecerlo y ver como se desespera por escapar. Dale dagas, cuchillos, fuego y vidrios, y saldrá ileso. Quítaselos para comprobar como se la rebusca para lastimarse.

No lo dudes. ¡ES UN HISTÉRICO!

Extracto de la conferencia "Der Fuhrer im GreenPeace"

2007-07-26T23:42:00.000-03:00

"(...) todas esas "señoras mayores" que hacen alarde de sus tapados de pieles naturales. Entonces, camaradas, sepan lo que haremos: iremos tras de alguna buena manada de viejas, les daremos caza y las despellejaremos vivas. Con sus pieles, confeccionaremos tapados de piel de vieja para las especies como el zorro, la cebra, el leopardo, la foca ártica, etc, y restauraremos así el equilibrio del ecosistema (...)"

Taller cerebral (teoría gelatinosa de la creatividad)

2007-07-24T23:59:00.000-03:00

1) Escribir una cantidad par de palabras mayor a 10.
Fractura, pira, obsidiana, exacerbación, lobotomía, robocop, tripas, proyector de sueños, infusión, zafiro, papel glacé y brillantina, eléctrica, scottish cow, acuñar, cristal, enarbolar

2) Armar pares.
acuñar - obsidiana
proyector de sueños - papel glacé y brillantina
fractura - scottish highland cow
lobotomía - robocop
pira - zafiro
infusión - cristal
exacerbación - eléctrica tripas - enarbolar

3) Estructurar en oraciones los pares de palabras, insertándolas en ellas, de forma relajada y libre, sin detenerse a controlar la coherencia o no coherencia del texto.
¿Y si nos juntamos a acuñar sueños, verdades e historias de obsidiana, en vez de seguir pagando en doblones de madera falsos? Quizás el encargado del proyector de sueños acepte esas monedas, ponga play y nos pase algun extraño film onírico hecho con papel glacé y brillantina, de esos que cuesta zafarse a la mañana.
La miel que nos falta, mana de la fractura del cuerno de una vaca escocesa; pero siempre el chuker está mas a mano, con esa dulzura fingida y artificiosa. Así, industrial, como el buen Robocop, quien debió sufrir una lobotomía por problemas de encendido y carburador. Algunas veces, muertos en vida como él, buscamos los fósforos para encender la pira de zafiro con sus lenguas azules en llamaradas de gélida pasión; fuego frío. Entonces, antes de que el resfrío nos sorprenda, podemos tomar un puñado de las cenizas de cristal y prepararnos una infusión reparadora, tratando de dar con algo que nos alivie, aunque sea solo un poco...

...o bién, esperar a que pase la crisis energética, llenar un porrón inmenso de electricidad, y brindar y beber exacerbadamente litros de iones bien cargados, enarbolando la bandera rotoza de tripas entretejidas.
¡Salud!

4) Leer el resultado

Muerte y misterio. Muajajá

2007-07-23T12:34:00.000-03:00

"Hoy a la madrugada fue hallado el cadaver de Mitislav Muajajestov. Se desconoce la causa de su muerte, y al parecer no habría indicios de violencia o sufrimiento del fallecido "doctor". Crecen el misterio y las especulaciones.
Algunos de sus discipulos señalan a Míuu, "imperator mundi", como perpetrador responsable. Las autoridades descartan estas hipótesis místicas y metafisicas, e intentan encontrar una explicación racional. Continúa en "Suplemento Policial" (pag 3-5), o en "Filosófia" (pag 345-654), o en "Medicina" (tomo 4, sección 7, pag. 87-112), o en "Mitos y Leyendas" (pag 54-57)... "

[El siguiente manuscrito fue encontrado sobre el escritorio, debajo del cadaver de M.Muajajestov:]

Desavastecimiento de convicción en las estaciones de servicio. El tanque de la voluntad está vacío; ni bajarse de la cama es fácil ahora. No sin una razón para hacerlo.
Detenerse en cualquier otro surtidor y llenarlo con obstinacion, con inercia, o cualquier otro combustible barato para poder seguir viaje. El deseo de subsistir nos vuelve zombies, pero no cadaveres. ¿Para qué? ¿Por qué no salir a morir cuando sea necesario?

Amor interino, Conviccion interina, Fin interino, Verdad interina... todos, todos parciales, temporales; están ahí aguardando, ocupando un lugar que no les pertenece hasta que llegue El Día, cuando regresen todos ellos a reclamar lo que les pertenece.
¡Ah, senescales! Guarden sus llaves con tranquilidad, los señores dificilmente regresen alguna vez. Sientanse como en sus casas, palacios o reinos. Abran la heladera y tomen lo que quieran del menú de los sucesores; el trono está vacío y probablemente así quedará.

La casa ya no es nuestra señores; enajenada, alienada....

Alienación
Alguien nos habla detrás de nuestra cuarta pared, imperceptible. Hay una construcción, un edificio. Alguien, algo lo edificó, alguien gobierna ahí: paredes, fachadas, cielorasos, sótanos, cuadros, caras... ¿que hay detrás de toda esa utilería... ? Más alienación, algo se nos escapa y palpita detrás de las cosas.
Si logramos hacer un agujero, una brecha, aunque pequeña, en estos muros -no para salir, tan solo para ver-, veremos. Veremos que estamos a la deriva en tantos mares, y caleidoscopios psicodélicos. Veremos que el enemigo se ha vuelto invisible; que tu rostro hoy me resulta extraño; esa extrañeza que genera el choque de ver una palabra con faltas de ortografía, que es la misma, que es reconocible y significa lo mismo, pero... Pero.

También se ven incubadoras y todo tipo de herramientas e instrumental, en la nursery de quimeras, donde trabajan con esmero y sacrificio para tratar de salvar esa especie en extinción. Se ve que hay acumulación y sobrepoblación en la morgue de ilusiones, donde cada vez llegan mas cuerpos mutilados.
Y detrás de todo eso, unos ojos de gato negro, amarillos, calculadorores...

[El resto del manuscrito está en blanco, inconcluso]

InParto - InPacto

2007-07-20T01:47:00.000-03:00

Pensaba escribir sobre...

Una idea, tal vez un alma empieza a corretear por los pastos de la mente. La empiezo a perseguir, quiero saber de que se trata. Corre rápido, demasiado. Va dejando esa sensación de "la tengo en la punta en la lengua", de esos conceptos que merodean y se nos escapan; aunque a veces logramos capturarlos, y otras se entregan solos.
Esta idea, tal vez alma, se da vuelta y desenvaina. Hay un duelo de floretes, no quiere dejarse atrapar. No es como todas, como las otras. Las otras sí son como las almas, buscando ser forma, buscando una palabra que las encierre, en todo sentido. El concepto es poderoso, pero necesita de la forma, o -tal vez- de un cuerpo que lo porte.
El buen poeta persigue esos conceptos; vive de la caza. Los atrae con metáforas rebuscadas, los apresa y transforma en imagenes sutiles, y de colores y gamas diversas.
El cruce de las espadas no parece conducir a nada. Es más que un concepto: una fuerza viva que no se deja conquistar; como una idea musical, inmune a las jaulas de letras y redes de fonemas. El pánico sorprende a la razón. Esta idea podría inducir a una revolución masiva de otras más. Los conceptos correrían libres y sin forma por toda la mente, como un gran remolino de almas sin cuerpo, de identidades sin rostro; un alud de contenidos emancipados de las formas.

Dique

2007-07-16T21:45:00.001-03:00

Ojos como vidrios empañados por la edad del tiempo, ven el desfile espectral. Caballos esqueléticos con sus jinetes calvos y descoloridos proyectando el tañido de sus clarines de negro metal, avanzando hacia la pupila: van a por los mares atascados detrás de esos mismos ojos endurecidos, como de laca sintética, impermeables.
Batallones de reinas maltrechas y despechadas vienen detrás de la caballería; sus rostros están desfigurados por el maquillaje corrido y las lágrimas ácidas secas. Sus tacos sobre el suelo pedregoso golpean a unísono.
La formación se detiene. El cuervo observa posado sobre el busto de Atenea.
Una mujer con las cuencas oculares vacías se abre paso corriendo, desnuda, tomando una antorcha con su mano derecha. Sin detenerse, acerca y vierte el fuego sobre su cabellera, y se vuelve incandescente. ¡La Valkiria ardiente arremete!
Con un salto de gacela aterriza en el mentón. Sube con gracia felina, roza los labios con los suyos; el embalse se estremece, las aguas se agitan. Trepa por la nariz con sus uñas despintadas, se toma de una pestaña y queda frente a frente con los ojos. El tapón está al alcance de su mano. Los guerreros aguardan jadeando y gruñendo. La única forma de acabar con todo es jalándolo, a riesgo de morir ahogados en ese llanto estancado, mar privado de frustraciones, temores y derrotas, dónde nadan legendarias bestias marinas, escualos y octópodos carroñeros de espíritus y voluntades hundidas.
Un jinete cinematográfico escocés grita "Freedom". Veintidos arcanos brindan con sangre dentro del domo de la ciudad sumergida debajo de tantas lágrimas no derramadas.

Ññññññññññññ (ruido de puerta chirriante)

2007-07-16T21:45:00.000-03:00

Abuela: Querido, ¿no sentís el chiflete que entra? ¡Te dije mil veces que cierres las puertas del pasado con llave!
Abuelo: ¡Pero si yo no fui! Sabes que todo lo que guardaba atrás de esas puertas está muerto o se lo comió el Alzheimer.
Abuela: ¿Pero... y entonces? ¿De dónde viene ese frío?
...

Fui yo abuela. Yo las dejé abiertas; junté y fundí el manojo de llaves e hice una campana con el bronce, para que puedan tocarla todos los espectros que pasen por el umbral, sin obstrucción alguna.
Si quieren venir, que vengan; ya veremos cómo nos va, o con que manteles recibirlos... si es que tocan la campana. Quizás planeen una de esas típicas emboscadas.

Abuela: Están llegando.

Demolicion

2007-07-15T06:55:00.000-03:00

Una verdad ha sido escrita esa extraña noche; un poema hermoso se escribió sobre aquella pared, en esa madrugada borrosa.
Esa verdad fue pronunciada en voz alta y con marcador indeleble en la pared de un edificio próximo a ser demolido.

Mitislav Muajajestov: hoy "La sonrisa como anomalía".

2007-07-13T01:06:00.000-03:00

Mientras los paseadores pasan por la puerta de los templos para sacar a los perros Fu con correa, van pateando tornillos y tuercas. La represa está por estallar; ya no resiste la presión de tanta agua congelada. Los perros Fu lo ignoran, mueven sus colas y escupen fuego con la ingenuidad de siempre.

Míuu se desliza por detrás, sigilosamente.

Pero nada de eso importa, hoy es uno de esos días. Esos días de portar la sonrisa que alguna vez enseñaras: existen los tímidos y reprimidos que no despegan sus cabezas del piso, le siguen los que se obligan a levantarlas y se les nota el esfuerzo; luego, los de mirada arrogante, las de ojos histéricos y provocativos, los de aire de superioridad, los superiores pero humildes y que superan a los anteriores... y sobre todos ellos está esa sonrisa. Esa sonrisa que ya no implica superioridad jerárquica, sino en otro plano; que no es la mejor del juego sino que no necesita ni jugar en ese estúpido tablero, con signos gestuales de las calles y los transportes públicos.

Esa sonrisa viaja ligera y atraviesa el smog y la putrefacción pública. Es inexpugnable. No muestra inflexiones ante la mala onda del colectivero, el desdén de los oficinistas creídos, la agresión de algunos resentidos, el polvo de las obras, la conchudez de ciertas viejas, los gritos de los simios urbanos, el mal de ojos, las miradas furtivas de envidia o deseo, las hostilidades del transeunte típico, y hasta el ruido ensordecesor de los motores del sistema.

Esa es la sonrisa de quien no tiene miedo. Esa sonrisa no teme morir, ni que le saquen lo que tiene; no le teme a la guerra, a la anarquía, a la soledad, al futuro, al presente, a los fantasmas del pasado; no tiene miedo de la historia ni los dioses, no se aterra de la humanidad, ni del tiempo, ni de la sangre, ni del arte. Es libre, se desprende de la pesadez de la existencia y sobrevuela todo el paradigma. Míuu la aborrece, se le escapa: el dado no logra afectarla.

¡La indifrencia los mata! Jijiji

2007-07-12T00:13:00.001-03:00

-Y sí, Susi, es así.

-¿Por qué lo decís, Nina? ¿De verdad es tan así?

- ¡Sí! Y sino preguntale a todos esos negritos con hambre, a ese linyera sucio que hasta ayer estaba acá en la puerta, a esos viejitos medios cachuzos que no les dan los remedios, al hijo de la amiga de tu mamá que salto de la terraza, al gatito que tenía Jenni...

-¡Ay, si! ¡Es cierto; funciona! Esta noche, ¡ni lo miro a aquel!

-¡Fantástico! Jijijijiji

Bestiario

2007-07-11T00:19:00.000-03:00

Míuu

Deidad maquiavélica y maléfica, altamente megalómana que encarna en un gato doméstico aparentemente inofensivo. Según narra una antigua leyenda egipcia hallada en un papiro, el día en que Míuu consiga reunir las partes y terminar con su máquina infernal, conquistará al mundo.
Los antiguos egipcios temían el poder de Míuu, también conocido como “el alienador”. Míuu estaría detrás de todas las cosas, Míuu gobernaría el azar y los destinos de las vidas de las personas. Según el papiro, Míuu fue vencido en una terrible batalla entre las fuerzas cósmicas del orden, y el caos. Esta parte del manuscrito en donde se detallaba cómo lo derrotaron, se ha perdido... misteriosamente. En el inventario de objetos hallados durante la excavación que dio origen al descubrimiento de esta importante reliquia histórica, también figura un pergamino de menor envergadura, el cual se presupone ha sido hurtado y vendido al mercado negro, siendo su paradero otro misterio. Fuentes extraoficiales afirman que se trataba del hechizo para revivir a Míuu.
Su nombre provendría del sonido que la bestia emitía, “míuu”, diferenciándose del resto de los felinos normales e inofensivos, que al maullar pronuncian "miau".

"(...) mortales, guardaos del gran y terrible Míuu"

Nieve en Baires, Sol en Moscou

2007-07-10T23:40:00.000-03:00

Si, salgamos a festejar el fin del mundo. Nieva, y la pudredumbre queda enterrada, latente, bajo la escarcha. Todos escondemos algo de mugre debajo de la alfombra de hielo.

¿Todavía creés en la primavera, despues de tanta nieve roja?
El recuerdo de tus cosquillas se la rebusca para desenterrarse y sacudirse los copos de la nevisca, junto con tus lunares; constelaciones sobre tu piel, referencias sobre el cuerpo nevado... tantos signos, tantos.
Ayer descubrí una verdad que no difunden los noticieros, estadísticas tapadas por el I.N.D.E.C.: sabemos más nombres de personas que de animales, y menos aún de plantas. Nunca nos detenemos a pensar en estas cosas: nimiedades. Es horrorizante; Míuu y las hierbas avanzan.

...

Un Faro de Madera

2007-07-08T15:50:00.000-03:00

Le ofrecieron al maestro unas botas hechas con piel de la represión, de la mediocridad, de la angustia y la frustración. El se meció la barba canosa y las rechazó. -Pero, maestro, con el debido respeto, no me parece prudente ni sensato que vaya descalzo por esos campos... -Que los poderosos hagan uso de la prudencia, la sensatez y vuestras botas, caballeros. Nostros andaremos con los pies libres. - Dicho esto, tomo sus herramientas y partió.
Las hiedras negras comenzaron a subirsele; se enredaron entre los pies, entre las piernas; se le hundieron en el vientre y de allí reptaron hasta los pulmones.
El maestro avanzó, a fuerza de pinceladas y gubias por entre la marea de maleza creciente.
Con sus fuerzas agotadas, se sentó al pie de un arce marchito. Sacó sus intrumentos y convidó de sus pipa a todos los duendes que por última vez lo visitaban; en medio de la desolación y la soledad de esos páramos, hubo luz; creación. Con su consentimiento, talló al árbol muerto, le dio forma de totem y lo pintó en la más bella escala de azules, con lo que le quedaba de sangre.
Cuando hubo terminado, se recostó sobre la hierba y espero con toda su paz y cansancio a que las ramas le cerraran los párpados.
El maestro fue abatido. Los duendes se retiraron a llorarlo.
Pocos serán aquellos que pretendan ir tan lejos como él, y llegar contemplar el monumento de su temple, un faro, en medio de los oscuros y desolados campos de cancer y morfina.

A la memoria del maestro Adrián Giachetti

Pileta climatizada

2007-07-06T20:43:00.000-03:00

Crionízate, amor mío. Deja de bombear tanta sangre caliente y prueba con un trago de nitrógeno; queda algo de lugar en la heladera de Disney, si es que quieres esperarme.

Deja que frize tus besos y tus caricias al lado de la pavita de navidad y lo que sobró de torta. En serio.

Acá hay un dilema embadurnante, una tijera y unas manos ansiosas e inseguras. Una mirada que cae y reposa sobre el cordón umbilical una y otra vez, y siempre se hace la misma pregunta...

...y la respuesta se dilata, se pierde; "mensaje no enviado".

Entonces subimos al trampolín mas alto, yo y el reflejo lívido desde el infinito, en el espejo, en la otra paralela. Nos sacan las escaleras a ambos y nos dejan ahí arriba. Nos miramos en simultáneo y acercamos nuestras palmas a través del vidrio que nos separa. -¿Vos en que parte del trampolín estás? - pregunta. - Arriba, bien arriba. Mirando el cielo con anteojos de sol y eludiendo la decisión de saltar. - Quizás el cordón se corte solo alguna vez, quizás la plataforma caiga sobre el agua y nos obligue a saltar, quizás este cristal se quiebre alguna vez. - Quizás. Quizás nunca pase; quizás solo haya que taparse la nariz y saltar.

Fe de erratas

2007-07-01T23:17:00.000-03:00

El bosero del grupo de sientíficos que travajan dentro de la mente del Espíritu Muajajesco declaró aller con orguyo: "¡Lo conseguimos! Tras convinar nuestros qonosimientos en jenética, literatura, semiótica, y tras aser algunos nudos neuronales finalmente ovtubimos el resultado esperado. ¡¡Nasió la obeja!!
Aunqe avría que aclarar que no fue nada fásil. Uvimos de conceguir un animal fonéticamente similar, y dimos con la abeja. Tras mucho raspar, pudimos mezclarla con la información que el zugeto guardava haserca de la oveja y, de esa forma, dar a luz a nuestro ívrido.
Quien escrivía los tecstos hanteriores nunca supo si estava pensando en una oveja, en una aveja, si pensava en una u otra o ci supo alguna bes a que ce refería; cimilar al cahos que tendrá todo haquel que, no acostumvrado a correjir ecsamenes o ha ber combersasiones de chat, lea estas líneas y dude sovre la solidés del zuelo hortografico que pisava asta ase un rato."
Hanpliaremos.

Revista de divulgación absurda. Nos escribe hoy el doctor Mitislav Muajejestov. Primera parte

2007-06-27T23:07:00.000-03:00

Alguien intenta desesperadamente decirnos algo y no lo entendemos. Está ahí afuera, ¿no te das cuenta? Basta con salir un instante y prestarle un poco mas de atención a la infinidad de mensajes que desfilan delante nuestro en forma de signos y se nos escapan. Me acuerdo perfectamente una vez que caminaba apurado porque presentía que estaba llegando tarde, y mientras pasaba husmeaba sin detenerme en el interior de cada local tratando de encontrar uno de esos relojes de pared sin gracia pero con las agujas bien grandotas. No hubo caso, las cuadras se sucedían unas a otras y ninguna entregaba información de la hora. Hasta que un local me detuvo; era una gran relojería con una vidriera atestada de relojes de todos los tipos y formas, cada uno con una hora distinta. Entendí el mensaje, sonreí y comencé a caminar despacio y relajadamente.
Signos, en las caras, en la basura, en las formas, en los colectivos que se pierden por decimas de segundo, en las inscripciones de la ropa, en los caminos azarosos para llegar a un mismo punto. También puede ser que La Verdad, o El Sentido de las cosas esté en los labios de alguno de los pasajeros mudos del transporte público pero ¿quién se atrevería a romper el silencio y preguntarles? Permitanme presentarles unas historias

Caso 1 (343 cartel azul, sección 3, sube un pasajero y se dispone a hablar con otro)
Pasajero 1: (A otro pasajero) ¿Sos vos verdad?
Pasajero 2: Eh... (se permite un instante de duda ontológica y existencial acerca de sí mismo y luego responde:) sí. Sí, soy yo.
Pasajero 1: ¿Todo bién?
Pasajero 2: ¿Yo?
Pasajero 1: Indefectiblemente es a vos, sí.
Pasajero 2: Eh... (se concede un instante de introspección en busca de sintomas que justifiquen una respuesta afirmativa, o en caso contrario, que avalen una negación a la simple pregunta)
... mirá, en este momento, es decir, ahora, acá en esta silla en el colectivo estoy bien, si. Relajado y con algo de paz aunque cuando llegue a casa...
Pasajero 1: ¿Tenes casa?
Pasajero 2: Si
Pasajero 1: ¿En el sentido estrictamente físico, arquitectónico, o en el figurado más ligado a una noción sentimental-emotiva?
Pasajero 2: En el primer sentido sí, con certeza. En cuanto al segundo... ¡Dios! Estas preguntas me perturban. No acostumbro a sondearme tan profundo.
Pasajero 1: ¿Acaso no amas a tu esposa?
Pasajero 2: Si, con seguridad.
Pasajero 1: ¿A tus hijos?
Pasajero 2: No tengo.
Mujer Grotesca: ¿¡Alguien puede dejarle el asiento a una embarazada!?
Pasajero 1: ¿Entonces?
Pasajero 2: No, no es nada. Disculpeme, ya me tengo que bajar.

Se sabe que el caballero bajó del colectivo, llegó a su casa y la encontró maravillosa, besó a su mujer como la primera vez, degustó la comida como si no probara bocado en años, fueron al cuarto, hicieron el amor desesperadamente y luego se acurrucaron para dormir repletos de gozo. Tanto, que olvidaron apagar la estufa y fueron encontrados muertos por asfixia 3 días mas tarde por una vecina con Alzeimer que distraidamente entró pensando que era su casa.
Del otro hombre jamás se supo nada.
Pensemos ahora otro posible descenlace para el mismo caso:

Caso 1.2
Pasajero 1: (A otro pasajero) ¿Sos vos verdad?
Pasajero 2: ¿Eh?
Pasajero 1: Te preguntaba si eras vos.
Pasajero 2: (Se concede un instante para dudar acerca de las intenciones o motivos que llevarían al otro hombre a encararlo. Opciones: a) es un loco, b) es un chorro, c) me confunde con alguien, motivo mas que suficiente para contestarle de mala forma, d) es un homosexual y se equivocó conmigo que soy bien macho, d) es un loco, chorro, que me confunde con alguien y además seguramente, puto) ¿Qué te pasa, loco de mierda?

El caballero vuelve a la casa como todos los días, abre la puerta y maldice en vos alta el foquito quemado que nunca cambió, y que provoca que todos los días se coma el escalón que hay despues de la entrada. Besa a su mujer sin ganas, traga rapidamente la comida -tiene mucho cansancio- se levanta, insulta a su mujer por dejar la estufa tan fuerte, la apaga y se tira a domir vestido y sin lavarse los dientes como todos los días. Mañana será un nuevo día; como todos los demás.

Le Carnaval des Animaux

2007-06-26T00:18:00.001-03:00

Míuu observa con inocencia fingida a la obeja que despierta en su cama, con algunas contunciones y pérdida de masa encefálica por dieta de ideas livianas y sin calorías. -Míuu, míuu - pronuncia con esa forma sutil de escarmiento sugestivo que lo caracteriza, y desaparece. Quizás sepa de que se trata.
La obeja se sobresalta y recorre el habitáculo con la mirada. Se pone a balar las canciones que anoche aullase y no suenan igual. Cuanta esquizofrenia, linda; cuanta esquizofrenia y ruido blanco en estereo.
¡Comienza la búsqueda del tunel de anoche!: ¿dónde está la entrada? ¿cómo fue que llegó a la cama? La boca del tunel es hallada; un pinchazo de morfina roja en el brazo. Entonces fue cierto:
La big band de elefantes berreaba en sueños al son del ululato del buho. Pócimas de sangre y vodka comprado en un viejo kabak: ¡volvimos a Rusia! Lobos guarreando en las rústicas estepas, trepando las rejas de los campos de confinación sin demasiado éxito con la agilidad vertiginosa de las balalaikas. Solo como preludio.
Luna llena, número cabalístico en el calendario; leyendas y profesías despiertan con la morfina y el vodka. El espejo estalla y las esquirlas los rodean. ¿Bailamos? Vals lobezno con ferocidad, garras que no desgarran pero invocan a los arquetipos ancestrales y salvajes al ritual reflejado en los fragmentos especulares.
El cuidador del zoo se encapucha con una cogulla descartable y les arroja una mandioca sosa. ¿Lobos vegetarianos? Con algo de magia, conjuros y también perjuros la convierten en carne y la deboran fieramente.
Consiguen mayar en el interludio; sonrisas que destilan ternura, dejan entrever colmillos afilados que no muerden.
La tormenta pretende enseñarles el destino de la hybris a las bestias. Ellas, bailan bajo la lluvia distridamente.
La luna se debilita; el hechizo comienza pronto a perder efecto. Los cueros de a poco se van convirtiendo en lanas; las garras, en pezuñas.
Las obejas amanecen confundidas ante el recuerdo de tanta irrealidad rítmica y frenética.

Aullidos

2007-06-22T17:18:00.000-03:00

El desertor cayó. Esta noche de luna llena y roja, habrá zarpazos, aullidos, lamidas y mordiscones. Las obejas licantrópicas se preparan para la danza; y la cacería.

El desertor

2007-06-21T23:36:00.000-03:00

(El esqueleto es apresado. Lo sientan, lo pegan al asiento con cola de carpintero y aguardan hasta que se seque)

-Traigan al prisionero. Responde:

¿Por qué estabas arriba?

-No lo sé.

-¿Quienes venían con vos?

-Unos atlantes

-¿Cuantos eran?

-Dos, dos.

-¿En donde paran?

-Atlántida. Quiero un poco de agua.

-No. ¿Quién está al mando?

-Míuu, imperator mundi.

-¿Cuál es tu numero de la suerte?

-Dos, dos.

-¿Con que se alimenta a las gallinas?

-Con alpiste.

-¿Con que se alimenta al hombre que cacarea?

-Con alagos. Créelo.

-¿Cuanto es el minimo común múltiplo de 34 - 89,5 y 6?

-22.

-¿Que los mantiene vivos?

-El Nesquick

(Entra otro hombre) -Se niega a coperar. Tendré que utilizar un recurso mas contundente; asociación libre de ideas: Vaticano.

-Pastel de Papas.

-Elecciones.

-Cartas a Papa Noel.

-Gobierno.

-Fauvel.

-Paz.

-Pez.

-Sociedad

-Pecera

-Pez

-Escamas, camas.

-Cultura

-Güiro, güiro.

-Desaparecidos

-Atlantes

-Vida

-Nesquick

-Muerte

-Parcela de agua

-Pánico

-Alienación

-Utopía

-Atlántida

-Alienación

-... "Habiendo dicho esto, subió a lo alto del Pastel de Papas y todos se regocijaron, menos Papas, que como premió lo cañonizó.

Y mientras muchos mueren por inanición, ellos sacrifican rebaños enteros a Dioses sin apetito.

Mas cañón para el desertor.

Y Él dijo: yo os envío como un cordero con piel de lobo entre los lobos. Pero Ellos lo notaron igual, y lo siguieron hasta la entrada.

Mas cuando ingresaron a la esclusa de la Atlántida, e hicieron saltar los goznes del portón, los atlantes habían desaparecido."

-Franccesco, Santino: llevenló al domo.

S.O.S - O.S.O. S.O.S.O en O.J.´s

2007-06-18T01:05:00.000-03:00

Tenga los ojos bien abiertos: llega la luz distante de ultramar. Algunos botelleros acuáticos, con sus carros tirados por hipocampos famélicos se apearán ante el fulgor; esa botella que lanzara con la súplica adentro se les escapó y desembarcó del otro lado. Alguien responde:

Estimado usuario:

Gracias por utilizar nuestros servicios. Lamentamos informarle que no podrá ser atendido momentaneamente. Por favor, intentelo mas tarde.

Que desgracia; ahora se tendrá que apuñalar el mismo. ¡Momento! Sorprendido por un refusilo de racionalidad, toma el telegrama y revisa el dorso por si hubiese algo escrito de ese otro lado: "Hola. Recibí tu mensaje. Me puso muy contenta saber de vos. ¿Que tal si hablamos? Me agradaría mucho. Hablemos de aquellos gusanos que se avergonzaban de serlo ante algunas mariposas. Hablemos de como forzaron sus alas a crecer y volaron; de como siguen volando escapando de la crisálida que los carcome por dentro y amenza con exteriorizarse como debió haber sido.
Hombre de ciudad, déjate seducir por ella. Abraza a las ninfas emplumadas del asfalto, nada junto a las nereidas tras las candilejas, encántate por el canto de las sirenas trombónicas de bronce. Lánzate hacia el vértigo lumínico y de cuerpos empedrados.

Y si el deseo persiste entonces nada. Nada una zanja, un mar, un océano. Ahoga la crisálida o amígate con ella; concédele el tiempo que se merece, y entonces, solo entonces, ven a buscarme. Los peldaños de este faro no son iguales; si no has nadado lo suficiente, crecido lo suficiente, deslarvádote lo suficiente, quizás no puedas alcanzarme."

¡Ah, carta impregnada con su aroma, consejos sabios y palabras reconfortantes! Maldita perra, tiene razón.

Azoteada con final simil-feliz (sabor perdiz)

2007-06-15T19:36:00.000-03:00

El dado gira sobre un tablero de ternura bordó en la cornisa de un rascacielos (aunque al cielo ya no le pica tanto). Torsos desnudos de mármol se acarician ante la vista estática de unas gárgolas obstinadas, una lechuza extraviada y unos ladrillos de carne.
Cabellos esculpidos se entrelazan en movimientos félidos, hacia el fuego; juego de ignícolas.
El cubilete cae al vacío, el dado gira en su danza iracunda y frenética. La maza y el cincel moldean a su placer en crescendo mientras los muros despiertan y laten con taquicardia.
El dado amaga con detenerse. Comienzan a llover alabardas de punzante delicia.
El dado se detiene estocado por una de las gotas y muere. Fin de juego.
La lechuza asciende cubierta con el albornoz de la escultura hembra. Su compañero se desgrana y desintegra.
Ella toma una cuña de entre el montón de escombros y la hunde en el muro histológico; bebe la sangre empetrolada que mana de la fisura hasta saciarse y sonríe. Se tiende desnuda sobre la terraza y se acurruca bajo la tormenta eléctrica.

Epilogo de "Instrumental Apocalíptico"

2007-06-14T17:49:00.000-03:00

... y mientras nos hundimos en la negrura del cluster, hordas de güiros nos miran con arrogancia desde la orilla.

Instrumental Apocalíptico

2007-06-13T00:13:00.000-03:00

¡Ay de ustedes, apacibles oyentes casuales del tañido de la brisa en las arpas eólicas! no miren para abajo o el vértigo los colgará como gusanos en un anzuelo cobrizo y afilado. Acá los pianos sufren caries, que roen, ponen amarillentas, y hasta hacen caer algunas teclas de esa dentadura cromática. Acá, violas mueren ahorcadas con sus cuerdas, laudes perecen con sus cuellos quebrados bajo las botas de algunas arpas de hierro, calantes, batientes.Acá se practica la tala indiscriminada de fagotes de los cuales solo se conservan algunos tocones.

Acá El Oboe ya no da la verdad 440; el relativismo inunda y se filtra por todos los oídos en F.

Acá Stradivarius fue crucificado; acá los cellos tenemos el alma torcida.

Acá Manos invisibles controlan al ejército fantasmagórico de theremines atómicos: alaridos glissados escarmientan a los pobres ministriles sin voz de las cavernas subterraneas.

¡Ay de ustedes, si supieran de algunas flautas, nacidas de dulce madera y hoy, metálicas incisivas y estridentes!

¡Dejen de girarnos las clavijas! La tensión arrancó los puentes. ¡Pronto! ¡A las naves!...

...solo baquetas para remar.

Naufragos, sumidos en la densidad musical torrentosa, ahogados tragando bocanadas de notas mojadas del oleaje pentagramado.

Vanatomía

2007-06-11T00:09:00.000-03:00

Golpes, y más golpes en la puerta del zotano. ¿Quién golpea? El psicólogo de Zeus le habrá dicho “dejá de esconder monstruos en el Tártaro. Podría destaparse, explotar de repente, como una cloaca, como un geiser o un bidet.” Me alejo caminando y enciendo la radio al máximo; no tengo psicologo, y menos El Rayo pero por suerte si control remoto.
La suela de unas botas provoca un tintineo. Una llave entre la marea creciente de grava naranja. Una llave. ¿De donde será? ¿Qué puerta no podrá ya ser abierta, que manos quedarán esposadas, que armario será ahora inexpugnable, que cerrojo no volverá a ser copulado? Una mano sin dueño la toma del piso y la estudia. Decide quedarsela por si alguna vez encontrara algo para abrir.
Los mismos pies enfundados en esas botas de un tipo de cuero que jamas mugió, de madre industrial, entran a un bar, y se sientan en la barra. Un viejo con una copa de Brandy en la mano voltea, observa con ojos de tigre domesticado y cansado, al otro par de globos oculares negros y perfectos como bolas de pool; su boca le habla a unas orejas, y espera que otra boca le conteste.
El viejo: olvidando hoy las atrocidades bélicas, habiéndole perdido el temor, ésta generación húerfana que hipotecó el futuro para poder pagar tanto presente - y que encima les vino vacío - clama guerra.
La boca: Así parece.
El viejo: Los viejos pájaros de metal descansan, latentes en sus pajareras, como dragones de antiguas leyendas, en ronda. Se miran alternativamente, unos a otros y aguardan el llamado.
La boca: (tras beber de una copa, ayudada por las mismas manos que tomaron la llave de la grava) Tal vez. Habrá quien los alimente de alpiste, lombrices, o presas metálicas.
El viejo: (bebiendo un sorbo, a su vez) ¡La sistematización de lo pútrido, y su naturalidad adquirida! Masas cancerígenas propagando la salvación con una Ptersicore de barata electrónica, una Euterpe minúscula y plástica, una Venus virtual y un Hermes ineficiente en fundas en cinturones, en bolsos y carteras. La mecha está encendida. ¡Pero que mecha larga!
La boca: Ahá.
El viejo: ¡Remoción violenta de los miembros gangrenados! Si, aunque haya que amputar cabezas en la guillotina, si se han podrido.
La boca: ¿Y Ella? ¿Qué hay detrás de Ella?
El viejo: ¿Ella? ¡Qué no hay detrás de un pronombre!
(Alguien toma el control del equipo de música y lo enciende. Jazz)
¡Jazz! En medio de Babilonia suena el jazz. Un piano y una trompeta con sordina declaran con júbilo que las terceras menores y mayores pueden coexistir en un acorde.
La boca: Pero sufren.
El viejo: Pero gozan.
(Silencio)
La boca: ¡Salud, viejo! Por la tierra despechada y de himen quebrado. ¡Que despierte!¡Que empiece la aniquilación!

Renacimiento

2007-06-05T12:05:00.000-03:00

Campamentos bajo campanarios arcaicos, torres de piedras erigidas cuidadosamente, cubiertas de musgo y hiedra, plumas y tiempo... impresiones retinales poco nítidas, imagenes borrosas -vitreaux- tras el oscurantismo de la vida que está por morir, para renacer. Fulgor violaceo y luces fijas, como una pista de aterrisaje, entre los árboles; brisa fresca, pulpa nocturna. La irrealidad comienza a condensarse formando rocío y niebla.
Punzadas en todo el cuerpo. Todo está por acabar, por comenzar. Calla ya.
Grillos humanos trinando y corriendo en derredor. Campo de guerra, personas como espermatozoides moviendose en lo oscuro, buscándola.
Aún suenan leyendas de monjes antiguos, posibles apariciones encapuchadas al acecho, custodiando el libro de la vida o de la muerte. Pero el cuerpo... responde; el alumbramiento es inminente, la conciencia se despereza en la vispera.
El sujeto toma el contol; su cuerpo obedece, no sin un placentero cosquilleo, y un brioso palpitar. Los barbaros siguen en sus persecuciones espermales. Caos. Beldent.
Destellos fugaces; una figura emerge; una cabellera. ¡La Natalidad! Se mueve como un ciego buscando a tientas los colores: encuentro a pesar de la negrura. Visiones, irrealidad, y por fin, la vida. Futuro sellado con un beso, de labios virgenes y relajados, el suave entrechocar de dientes amables, y un dios que muestra su rostro y jamás volverá...
Shock eterno, la nueva vida respira dentro del sujeto y solloza; el lo ignora, mientras despierta, mientras sus ojos se esfuerzan por abrirse y hacer foco.
Ella se irá.

Los hombres se agrupan; combate contra la anarquía, primeros intentos de orden. Consiguen fuego, y luz; y mas orden. Caos se repliega.
Postimagenes con su cara, cuerpo tierno sensibilizado ante lo nuevo, coctel de sensaciones y el desgarro natal.

Té con Genghis Khan

2007-06-03T23:58:00.000-03:00

-Che, ¿con azucar?
-Si, por favor
-¿Dos o tres?
-Tres, por favor.
-¿Querés que vayamos a bucar unos bizcochos de aca de los chinos?
-Mmmm

Recorriendo el deposito de chatarra

2007-05-31T00:28:00.000-03:00

Un día como hoy, un emperador decide combatir el frío quemando libros. Aplausos. Un día como ayer será remoto en 300 años, como el 22 de octubre del 2136 a.C. ahora, lejos, muy lejos.
Y mientras la biblocalefación nos reconforta, los libros ya se cotizan por kilo. ¡A escribir, a escribir, no escatimar en palabras! ¡rellenar y cobrar!. Y quizás entonces podamos hacernos un rato y justificar guerras con opio, causas divinas, justicias infinitas o tocadas de culo. ¡Esto es occidente! A nadie le importa si hay vida en los suburbios entre los semitonos , ¿si? Lo que quede entre las notas de la escala crómatica solo es suciedad desafinada, como algun resto de carne entre los dientes limpios del buen ciudadano civilizado y tonal.
Siempre la misma fiera con distinta piel. Podrías arrancársela, pero no un gemido de su garganta. Fiera siniestra: un paraguas gótico, tal vez Cristo, culga de una reja en Niceto Vega al 5000. Eso no te hace desistir.
¿Qué te haría desistir? ¿Decapitar un cuello mao? ¿Bendecir una bola de fraile? ¿Una huelga de prepuccios, y penes degollados?
Sé lo que te molesta. Detestás que tomen tu juego sin seriedad, y que sigan jugando de todas formas. Que no se conmuevan con tus baladas pringosas y engrasadas por la radio, que no se inclinenen ante tus banderas ; como decía, que no tomen en serio tu juego. Pero que lo disfruten de todas formas.
¡Ah, aquel día! Caminabamos al lado de Hamlet cuando Brech nos hechó a patadas y nos tiró la cuarta pared y el muro de Berlín, abajo. Los dioses cerraron los cuadros, esculturas, y puentes para ir al Valhala. ¡Anclados acá!
Se gastaron las pantuflas, y las fabulas, agotadas.
Se juntaron los Poetas sin mecenas a grabar temas jamás oidos en un cd que nunca será publicado. Y mas libros ardieron, y más poemas efímeros surgieron y se hicieron humo a través del extractor del Cabaret Voltaire.
La Fiera y sus baladas aceitosas, sobre las palabras ardientes de los habituè anónimos; se fundieron friendo huevos, carne y tocino en el Cabaret, entre gemidos orgásmicos y heces voladoras.
Y aca sigo, mi amor; peleando contra unas manos, olvidando que hay alguien detrás, moviendolas. Movilizando la ciudad junto al resto, buscando culpables en vez de soluciones; las cabezas cortadas venden más, como los libros quemados, como la fritura de las rameras y el arte.
Se me hace tarde, mi amor y un piquete de relojes de arena no me deja llegar.

Colgate (texto usado y recomendado por el odontólogo de Sadam)

2007-05-28T20:47:00.000-03:00

¿Que saldrá, del pomo del dentífrico, de la boca del rápsoda, de la firma del que manda, de la pluma del que piensa, del fusil de quién dispara, de la mano del luthier, de la mente del siniestro, de mezclar sangre y ron, de sembrar pastillas de menta, de leer epitafios en invierno, de mascar labios sin sabor, de la mente del Zar, de los pies de quien pisa las uvas, del sobre con tu nombre al dorso, de la combustión de cartas añejas, de la fermentación del veneno de ciudad, del pico del buitre carroñero, de la carcajada de la hiena de los subtes, del croar de los honorables consejos, de la explosión del gas social, de la torta improvisada sin receta, del cascarón del sueño empollado, del interior de la caja de Pandora, del interiror de la caja de pagos, del exterior de la piel de quien desea, de los pétalos caídos del que extraña, de la digestión de las uñas del ansioso, de los tobillos cansados de la danza, de las rodillas marcadas con semillas, del cadaver de las promesas incumplidas, de la huella de los tanques de guerra, del zurco de los pies arrastrados, de las pisadas de caballos obligados, de las lanzas partidas en las justas, del bolso arrebatado en Miserere, de la garganta de quien calló una verdad, de la birome del psicólogo, del borrador del poeta, del martillo de juguete del juez, de la fertilidad y reproducción de la ignorancia, de la eyaculación del necrofílico, de la implosión del suicida, del placard de la vieja de tapado de piel de calle corrientes el sábado a la noche, del trazo de tiza sobre el pizarrón de algunos dinosaurios, de la caja del cd que no tiene nombre, de la cartera de la puta, de la cabeza rodande de Robespierre, del bolquete en la puerta de "los chinos", del disco rígido de Bill Gates, del tapper celeste al fondo de la heladera, de escuchar a Johnny Winter al revés, de la entrepierna del travesti, de la confesión del general, de la enseñansa del mediocre, de los huevos de Hiroshima, de la inscripción en la arena bajo el agua, de la gillete de la que flota en la bañera, del brindis con el Grial, del granito de acne, de la revelación apocalíptica, de la revelación del rollo de las vacaciones, de la cápsula del huevo Kinder, del chocolate Jack, de las urnas electorales, de la espera del que no va a venir, de la primer fila del batallón, del pabellón de la trompeta reseca de Rafael Mendez, del violín apagado de Paganini, de los bocetos de Leonardo, de la bicicleta-banco de Duchamp, del garabato de la espada de Demian, del zotano de las instituciones, del paquete de M&M, del domo de la Atlántida, del display del Tamagochi, de la ballena de Jonás...?

¿...dentífrico?

Cuarta (aumentada) abierta a la Junta

2007-05-27T23:21:00.001-03:00

¡Que horror! Ver a los sufridos y hasta resentidos subir al poder. Su nobleza como victimas y martires, ahora invertida, potencialmente devastadora, impera. "Sufrireís como nosotros lo hicimos; ustedes, sus hijos, y los nuestros".

Y una vez más nosotros, samaritanos distraídos, renegados de Samaria, pero samaritanos de todas formas, enemigos de la patria y a su vez de los enemigos de la patria, pagaremos.

¡Cuantos mensajes y palabras entre líneas, pastores, cazadores de goliardos! ¡Cuantos signos en sus miradas, en sus gestos, en sus sonrisas, en sus movimientos e inflexiones de sus voces! El poder de hacer sangrar, sin decir ni ensuciarse las manos, en sus manos. No me culpen por sus cargas, no me sentencien por sus marcas, esas cicatrices no se abrieron con daga nuestra alguna.

¿Oyeron? Tritonos en fiestas rave: djs a la hoguera. La inquisición determinó Diabolus in Musica electronica.

Parche

2007-05-26T00:17:00.000-03:00

Detrás de la barra tras la cual nace la brecha de un escote metálico y abismal, donde alquimistas del alcohol practican su ciencia para adormecernos... hay un guiño, una señal; no están solos. Desde la torre que se alza en el medio del claro desciende como la niebla, un poco de ayuda olímpica: musas electrónicas ante una masa impaciente, insaciable; insatisfecha e incapaz de engendrar sensaciones. El Dj aumenta el volumen para tapar tanto silencio, como si se revistiera a un hombre con todo el cuerpo quemado con afiches alegres y coloridos... la carne sigue expuesta y carcomiendose; pero luce bien.

Ecos de la quimiobalada encarnandose, materializandose en frente nuestro. ¡Todo se parece a los campos de morfina de aquel canto folklorico! Hermosos prados químicos y acústicos para tapar a todos esos cánceres pululantes y danzantes al son de la música estrépitosa que sale por los baffles.

Chapoteos sobre charcos de cerveza, roces carnales sin dulzura ni encanto, nuevos y usados estereotipos grotescos mientras que los viejos fantasmas cubiertos de sábanas semitrasparentes engrosan la lista de desocupados. Llantos ahogados bajo la marea de tragos, y máscaras y disfraces que se comen a sus portadores. Polleras encadenantes veloces, luchando en vano contra la inercia social irrefrenable.Los gallos ya no son sintonizados, ni escuchados. El canal de vómito resplandece ante los primeros rayos de sol de la mañana.

Caronte cambio la barca por un remis. -¿A donde vas pibe? - Cruzando el Estigia, cuatro cuadras, sobre mano derecha, la de rejas blancas.

¡Se agota!

2007-05-22T12:43:00.000-03:00

Ya se encuentra a la venta "Acerca de la imposibilidad de ser muajajesco, por el Espíritu Muajajesco". ¡No deje de adquirirlo! ¡No lo dejen adquirirlo! ¡No lo dejen! ¡AdquieranlóN!

Valor: $10

contacto: cuantosroblesroeriaunroedorsilosroedoresroyeranrobles@hotmail.com

Quimiobalada

2007-05-21T23:43:00.000-03:00

Encantadora exuberancia saturnal,

con aires furtivos de princeza azteca,

no intentes descalzarte, no en el pastizal:

¡abandona esa idea sobre la hierba reseca!

¿Ignoras la sombra que acecha,

o no sabes que entre la cosecha,

por cada bravo aventurado,

una cruz se ha cultivado?

Cruel semilla plantada,

que con silencios regada,

carcomes al gentil andante,

con retoños enmascarantes...

¡déjala!

No te descalses, - ¡despierta! -,

sobre el sendero que se encamina,

con esa paz que no es cierta,

¡paz de los campos de morfina!

Reina y princesa de pies descalzos,

mis temores no eran falsos,

lo que plantaron no eran flores,

sino hongos de tumores.

La maleza apresa tus pies y se eleva,

en tallos de negra hiedra ramificados,

reptando por debajo de tu pollera,

arrancando y raptándote de este lado.

Y atado a un roble desde afuera,

cerraré los ojos con pesar.

No querré ver cuando suceda;

del que guadaña no te has de salvar.

Morfando morfemas amorfos-fumando fonemas funestos.

2007-05-21T01:11:00.000-03:00

Zinc abaut dis, mi lob. Ich taim is a diferent zing, evrizing is diferent nau, bat at de seim taim is exactli de seim. In de einyent uds of broun triis an zrugaut songs uit sepia colors, ui uoc along de uei of drims in blu. Mai jand teic ior jand. Ior jand luc at de smels in de er, train to cach dem.
Dous sandeis in de lonli parc ai uoct, bat iu uerent dear enimor. Not iu, neider dat miusic.
Sou ai uent tu de bazrum and sit daun tu zinc. De yauer startid reining litel bols of uet sad and e litel bit of blac uain from ior memori.
Stop nau, mai biutiful, and zinc abaut as. Quip aut of ior red flaing jear dat trais to cach mi aguen, ior cliar luc avav mi, ior sincerus uei of saing ol uat iu sai, and de atracyon dat iu crieit yast for biing iu.

MecaniCat

2007-05-18T23:48:00.000-03:00

Floto, inexplicablemente, como el puntito de la i. ¿Que pasaría si todos los puntos de las ies escritas de la historia cayeran de repente? Gran colapso.
Podría caer de la misma forma, o como lo hace el coyote que camina sobre el vacío del abismo, pero solo tras notar en donde se encuentra. Esa es la maldición de la autoconciencia, el descuartizamiento de Dioniso tras verse en el espejo; la caída.
El gato continúa buscando las partes de su moto entre la arena, mientras se esconde de ellos, mientras las ensabla en secreto para huir. ¡Traidores! ¡Desertores! ustedes son como esas piezas faltantes, sin las cuales, las que ya ha hallado el felino que busca, poco importan o sirven.
Húndanse en esos médanos candentes, entre las vívoras y los escorpiones, y veanse rebosados de granos de arena o viruela en la desértica aridez.

Algo, Abraham, hecho (Agrupación palabreril con forma de embudo de plástico):

2007-05-17T19:26:00.000-03:00

Vais por las calles, esquivando viejas zigzagueantes, zombies SMSeando y gotas de aceite chorreante de la ciudad, jugando pulseadas de miradas con quienes vienen en sentido contrario; quizás -y hasta seguramente, lo hagáis- os detengáis mentalmente en algun ser particular: caminante preciosa, con porte y andar lleno de gracia, formas incitantes y mirada profunda. Mujer templaria, ¡la belleza! Imaginadla ahora desprovista de sus sendas y elegantes ropas, en la sensillez del cuerpo desnudo, con su mucosa nasal chorreante de congestión, su liquido biliar a punto de estallar por su desastrozo comportamiento alimenticio, el mal aliento de la acidez del stress; un pelotón de millones de granos de acné dispuestos a atacar con sus cañones de pus, emergiento debajo de su suave y terciada piel; heces bajo sus curvas, fluidos pringosos, manchas seminales de algun evento anterior, cera glaceando sus dulces oidos...
Quizas el viejo Platón de aca a la vuelta no estaba tan errado. Tratad de imaginar belleza en la misma mujer ahora.
Quiero máscaras, no relleno grumoso;
quiero telas y piel; tan solo ese roce.
Quiero esos perfumes artificiales,
jugar entre la carne y la idea,

y congelar ese momento de belleza:
permanecer en el puente, allí mismo,
ni de un lado, ni al otro,
limbo,
pasaje,
equilibrio insostenible.

¡Walternativa: Walter!

2007-05-15T20:43:00.000-03:00

Gran título pelotudo. Neuronas haciendo caca en cabezas de agentes de publicidad.

A los rumbos de la encrucijada

2007-05-15T20:06:00.000-03:00

Rutas rotas del sur,
algunos se abrieron, a los desiertos de dunas blanquecinas llenas de espejizmos de oasis,
y fuegos cerebrales, o a selvas de hierbas secas distorcionantes.

Caminos oscuros del norte,
donde a la noche no la desnudan con llamas industriales embasadas,
ni fragmentan las botellas, o aplanan lo lúdico de la lujuria.

Sendas antiguas del oeste;
lejos de sus vórtices de piedra en la montaña, a muchos les ganó el asfalto.
Lloren aludes tempestuosos, degusten en su ataque los dulces viñedos del mezquino.

Cañadas marinas del este,
en sus costas descansan traidores y farsantes,
y su seno devoró a mas de un atlante; ¡despierten!

Senderos averiados y grabados de rayuela
con tizas de escuelas cerradas;
o vides con racimos de fruta sangrienta en la banquina.
Púpilas dilatadas
de animales intranquilos
donde cae el viento violeta vertical;
u ojos de roca en las alturas,
con barbas de nube y uñas de cuarzo,
sobre las esquirlas resecas de los nativos,
y cientos de basurales orgánicos,
de heridas abiertas,
espermas envenenados,
corazones de poliester
y elixires adulterados.
Venganza

G.M.O.

2007-05-12T11:19:00.000-03:00

¡Ah! Pisadas de dos pares de pies distintos, durante un largo trecho. Piernas acompasadas a un ritmo que se proyectaba y presuponía eterno.
¡Ah, sí! El pendular del trote de dos potros, aun tiernos pero veloces; relinchando secretos durante la vispera del sueño. Quizás algun vez se olvidasen del color que tenían las cosas a través de esos ojos de buey de ópalo que intermediaban sus camalotes.
Si, dedos acostumbrados a ir a su sietecincocuatrotrescincocincodos.
El vaqueano huyó, pálido, tras escuchar lo que el suelo tenía para decirle. El ejército de polleras avanzaba; tal vez solo una. Pollera, tejida con un entramado de cucarachas con un siseo dulzón, incitante; negra espora hipnotizante ante un tejido virginal latente. Caiste. Caimos. ¡Jamelgos!
Calor, aridez, lluvia ácida de Raid; algo sucede. Hierbas arden envueltas en trajes de seda blancos; mientras, bandadas de pájaros sin plumas corretean en los laberínticos tuneles y pasillos. ¿Reencuentro?

Gacetilla. (Hallazgo arqueológico)

2007-05-11T14:44:00.000-03:00

Fragmentos de una gacetilla hallada en un galeón hundido del Siglo XVII en los mares frijoleses.

2/05/07
Sobre el paseo desoxirriboso andante
El Espíritu Muajajesco recibe ún disparo de aguijón. Huye masticando aire de verano decantado, sobre rieles encerados de rutina vertiginosa, tragando viento que sabe a puerro y a asfalto. Tirando y [ Esta borroneado. Pareciera decir algo como jalando, o empujando ] de la manija de la zorra diaria, sin poder detenerse en las estaciones sedadas y bucolicas, desde donde paisanos miran con ojos lentos su absurda carrera contra... ni él lo sabe.
-A lo lejos suena música - oigo decir a uno de los polizontes que cuelgan de la defensa trasera. Quizás se trate de la última obra para quinteto de patovicas.
El Espíritu Muajajesco sangra. -Muajajá-, ríe y sangra. "Espíritu Muajajesco, obtuviste tu merecido; siempre queriendo llamar la atención". -Muajajá... ¿qué es lo que meresco? ¿y quién va a determinarlo? ¿El Asdak? Yo no pretendo llamar la atención. Yo la llamo; y viene.-
El Espíritu Muajajesco mira su herida y sonríe con ironía y dolor; aguijón de avispa. Una abeja se habría inmolado, hundiendo su aguijón... y yo, muerto. -Muajajá; abejas, insectos con honor. Avispas... [ Falta un pedazo ]
7/05/07
Sobre los gigantes
Deja que hable de los gigantes marinos,
que yacen en lechos de coral,
hundidos en sus promesas oceánicas de plenitud,
detrás de donde éstas rompen;
olas contra lo real.

Deja que hable de los gigantes de fuego,
o de esas cenizas de nieve,
en donde antes flameó el ardor de sus palabras,
que se apagaron bajo la helada,
como quienes las esgrimían.

¿Me dejas hablar de los gigantes de roca,
de los cuales solo huellas,
quedan, hendidas tras su macizo andar,
sobre los senderos de carne;
nosotros?

¿Dónde están, mis gigantes?
Los diminutos avanzan;
-Gulliver terminó yahoo-.
¿Dónde, dónde están?

Dejé todo por seguirlos,
más allá del crepúsculo de pinos azules.
No pudiendo igualar sus zancadas,
la noche me emboscó a la intemperie;
debí dormír sobre la nieve.

Y desperté. Enfermo.
Quemé los pinos para lograr calor.
Ardieron los testigos de su destino, gigantes.
¿A dónde fueron?
¿Volverán, gigantes?
10/05/07
Sobre la falencia de nutrientes
¿Como evitar el escorbuto animico? La humilde vianda de sonrisas no basta para toda una mañana, un día, una vida. El Ántidoto está en la tierra, en el campo.
Vayamos al campo, al camposanto. Con la oz y la guadaña, araremos tumbas, cultivaremos muertos y quien sabe que habrá en tiempo de cosecha; fertilidad posmortem. Matar, matar para dar vida, a algo, lo que sea, ahí abajo.
Gaya, Pachamama, devuelvanme algo. Yo regaré, con el agua salada de los ojos, vertiente de tristeza y desamparo...

El resto del texto no fue hallado.

Visiones emplumadas sintéticas

2007-05-07T23:58:00.000-03:00

Cuando ciertos patos se sumergen en la luz de zanja...

...suenan los carrillones. Sonidos de las tinieblas, acompasan la luz de los vitrales entre los muros de piedra sobre el tenue resplandor de unos cirios menguantes. Figuras macabras danzan sobre los vidrios.

Espectros ancestrales emergen de entre los basurales de chatarra y trastos irreparables. Tiran de nuestras carnes y miembros; acarrean en sus espaldas el ruido blanco del punsante vacío, la muerte blanca de los mares australes, y el oro blanco de las selvas urbanas.

Alguien se arrodilla ante La Imagen: "¡Tu eres el alfa y el omega, el fin y el principio! ¡Padre, ¡redimenos¡".

"¿Yo? Tan solo soy un pato que emerje de la luz de zanja".

Join us!!

2007-05-01T20:00:00.000-03:00

E.M. Want YOU for the Frijoland´s Army

Si tenes entre 10 y 98 años, y deseás encausar tu vida a las hordas muajajescas dejá tu mail. El día 18 se entonará por vez primera el himno nacional de Frijolia; se buscan vocalistas honrados. Únete, y pasa a la historia.

Goteo

2007-04-25T00:29:00.000-03:00

Copa gota gota gota gota gota gota acero gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota esmeralda gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota óxido gota gota gota gota gota gota gota gota gota incrustada gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota rota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota ¡bebe! gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota espeso gota gota gota gota gata gota brebaje gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota a gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota agota gota gota gota gota gota gota gota gota gota orificio gota gota gota gota gota cae gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gato gota gota gota gota gota gotea gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota mano gota gota gota gota gota gato gota gota gota gota gota gota gota gota suave gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota labios gota gota gota gota gota gota gota gota gota derrámase gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota garganta gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota se agota gota a gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota gota. Vacía...

Emboscada Invernal

2007-04-20T23:56:00.000-03:00

Escuchá aullar al viento por debajo de la puerta. ¿No lo oís, cierto? Ya no podés escucharme. Hace años que vuelvo, cada tanto, con la misma esperanza inflamada que me saca el frío y el dolor de la gangrena del invierno. ¿Qué puerta? Aquí no hay puerta; era un descampado en el umbral de un bosque imperecedero.
Y así, me encamino, como hace años, cada tanto. Respirar el aire invernal me reconforta. El rocío congelado hace de cada pasto una placa de celesta; el martilleo de mi andar sobre ellos interpreta una triste canción de cristal. ¿Qué música harán tus pasos? Dudo que alguna vez vuelvas, para oirla.
El paisaje de formol me da la bienvenida una vez más. Las mismas ramas muertas de cada tanto, las sonrisas petrificadas en caras de roca, olvidadas, de siempre. Siento el pinchazo de las lanzas de hielo, de miles de los centinelas del tiempo, en el pecho. ¡Dejenme pasar!
Así, llego, como hace años, cada tanto. Una vez mas, no acudiste a la cita. Eso no importa. La vela continúa humildemente encendida bajo la tempestad; solo que cada vez emana menos calor.
En las espinas de los pinos, inumerables gotas como ojos. ¿¡Por qué me sentencian con sus miradas severas, cíclopes crionizados¡? ¡Si solo yo los vuelvo a la vida desde hace años!; cada tanto.
¡Escuchenme! Quizás la proxima vez que vuelva muera congelado. ¿O será la próxima cuando el invierno finalmente me extinga... ?
Tal vez la que le sigue.

Diálogo de la Pleura

2007-04-20T02:53:00.000-03:00

-Taxi, taxi
-¿Si?
-La hazaña de lasaña con extraña zaña de araña, baña con maña la entraña de caña en Birmania, y acompaña la maraña que empaña y que daña a Ricardo.
-¿Lo qué?

Composición 22

2007-04-18T23:39:00.000-03:00

Recuerda, ¡tonto!, cuando asiste el martillo;
sabes lo que ocurrió entonces.
Deberías recordarlo.
Embestiste contra los muros; odiabas sus sombras, sus límites.
¡Tú!, cerebro de reptil, ¿olvidaste que, cuando primate, los erigiste?

Entiende, ¡necio!, el diablo se ha escapado por tu grieta,
¿sabes lo que ocurrió entonces?
No, no debes recordarlo; no lo hagas.
La maza es tu vicio; ¿qué harás cuando no queden mas muros?
¡Tú!, cerebro de reptil, ¿olvidaste que, cuando primate, los plantaste?

Acepta, ¡intransigente!, la vagina de tu nuca no es virgen;
sé que sabes porqué.
Lo recuerdas día a día.
Tu mente no es inmaculada; esos homínidos podridos te ultrajaron.
¡Tú!, cerebro de reptil, ¿olvidaste que, cuando primate, también violabas reptiles?

Recuerda, entiende, acepta.
Lo sabes por tonto, por necio y por intransigente.
Está en tus recuerdos,
en tu cererbro de reptil,
en tí, primate.

Teoría teatral. Hoy: argumentando ante la escasés de elementos.

2007-04-15T15:36:00.000-03:00

(Una calle)

Miguel 2: Hola, ¿como va?
Miguel 1: Bien, todo bien. ¿Vos?
Miguel 2: Todo bien.

(Silencio. Cruce de miradas en voz baja. Silencio)

Miguel 1: Che, ¿y a dónde ibas?
Miguel 2: ¿Yo?
Miguel 1: Si, vos.
Miguel 2: (con desconfianza) ¿por qué?
Miguel 1: (anonadado) ¿por qué que?
Miguel 2: (exasperado) ¿por qué querés saber?
Miguel 1: (indignado) Nada, che, solo te preguntaba. ¿Tan grave es?
Miguel 2: (un poco mas tranquilo) No, es que... me tengo que cuidar. Disculpame, no es con vos.
Miguel 1: No, todo bien...

(Silencio. Cruze de miradas en voz alta. Silencio)

Miguel 2: (Observa alrededor con paranoia durante 10 segundos. Finalmente habla con aire solemne y casi susurrando) Estoy yendo a la caza del uranio.
Miguel 1: (despreocupado) ¿En serio?
Miguel 2: (descolocado) Si. ¿Por qué?
Miguel 1: Jajaja, que casualidad.
Miguel 2: (preocupado, irritándose gradualmente) ¿casualidad?, ¿qué?.
Miguel 1: Nada, que después de tanto tiempo sin vernos, ahora te encuentro y resulta que los dos... jajaja. Igual tené cuidado. El Huraño puede ser impredecible; quizás hasta peligroso.
Miguel 2: (ya con total desconfianza. Como quién se da cuenta que cayó en una trampa) ¿Qué?, ¿los dos qué?. ¡Hablá!
Miguel 1: (Inocente. Sin notar la actitud de Miguel). Es solo que... Yo también estaba yendo a la casa del Huraño.
Miguel 2: ¡Felón! ¡Hipócrita! ¡Embustero! ¿Es eso verdad?
Miguel 1: (Sin comprender) ¿Mmmm?
Miguel 2: ¡Querés sacarme del medio! !Querés quedarte con el uranio para vos solo¡
Miguel 1: (Como quien descubre la verdad de la milanesa, pero a la napolitana) ¡Ahhhhh! No sabía que te importaba tanto. Perdón, no quería interferir en tus... mmm... asuntos, con el Huraño.
Miguel 2: ¡ES MÍO! No me lo vas a sacar. MÍO. EL URANIO ES TODO MÍO.

(Le asesta un golpe en la nuca a Miguel 1 con un pico minero, matándolo en el acto)

Miguel 2: (Serenándose. Al cadaver de Miguel) Fisgón, entrometido, traidor. Querías mi uranio. Siempre fuiste un envidioso. (Le asesta otro golpe con la punta del pico, esta vez incándoselo en el bajo vientre).

(entra el Huraño)

Huraño: (siempre con malos modos, hosco; huraño) ¿Qué es todo este escándalo?

(entra un policía. No interviene, solo escucha)

Miguel 2: ¡El quería robar el uranio!
Huraño: (un tanto preocupado) ¿Me quería robar?
Miguel 2: (amenazándolo con el pico) ¿QUÉ? ¿VOS TENÉS EL URANIO?
Huraño: (sin comprender demasiado) Yo SOY el Huraño.
Miguel 2: ¡¿Ah, si?! ¡Y yo soy el tegnesio!

(el policía se saca la gorra, se limpia la transpiración, y se la vuelve a calzar (la gorra))

Huraño: (irónico) Hola, Sr. Tegnesio.
Miguel 2: (Totalmente sacado) ¡Basta de trucos! ¿Donde está el uranio?
Huraño: Acá. Delante suyo.
Miguel 2: ¿Eh ?¿Dónde?... ¡¿Te lo tragaste para que no me lo lleve, verdad?! ¡¿VERDAD?! ¡Te voy a abrir ya mismo hijo de puta!

(miguel le asesta un golpe de pico en la cara al Huraño. Luego le abre el estómago con la misma herramienta, y no encuentra mas que tripas, sangre y una manzana sin digerir)
(Se acerca el policía).

Policía: ¿Qué pasa acá? ¿Por qué mató a estos hombres?
Miguel 2: (Con aire solemne, pero perseguido, culposo) Verá oficial: éste de acá era Miguel. El trató de robar el uranio.
Policía: (incisivo) ¿Trataba de robar al Huraño?
Miguel 2: Así es. (Con culpa) Y a éste lo maté porque se comió el uranio.
Policía: (con estupor) ¿El Huraño se comió al Huraño? (Con júbilo) ¡Acabó usted con un vil asaltante y con un canibal! ¡Lo haré condecorar ahora mismo!

Fin

Pingüino Emperador (Aptenodytes forsteri)

2007-04-12T00:55:00.000-03:00

"(...) El pico lo tienen largo; en algunas especies es bien puntiagudo. Como se alimentan de peces, calamares, crustáceos, krill (los camaroncitos antárticos) y otros animalitos marinos, esta forma del pico les facilita atrapar la presa. También les sirve de defensa. Si ve algún pingüino en dificultad, tenga mucho cuidado si se requiere acercársele para poder ayudarlo. Algunas especies, aun aquellas que aparentan ser totalmente inofensivas, nos pueden arrancar una tira de piel de un picotazo. Las aletas también son peligrosas; el Pingüino Emperador de un aletazo le puede partir una pierna a un hombre, ya se han dado los casos."

- Haced pasar al biólogo - exclamó su majestad. - ¿Ud. fue quien público el tratado de zoología en donde se afirma que las jirafas tienen tres patas? - Asi es, su exelencia. -Ud. fue quien presentó el proyecto ganador y recibió subvencion imperial para continuar sus estudios en el Africa? - No hay error en su palabras, su exelencia. - Ud. acaba de regresar del viaje, ¿no es así? - Con exactitud, su exelencia. - Sin embargo, me informan de que, muy a su pesar, todos los especimenes de jirafas que ha hallado tenían 4 patas. - Mucho me temo que si, su exelencia. - ¡¿Y PODRÍA DECIRME COMO HARÁ PARA SOLUCIONAR ESTE BOCHORNO?! - Os ruego que os calmeís, su exelencia. Ya no hay tal cosa como un problema. Todo se ha esclarecido. - ¿Podría ser mas especifico? - Con mucho gusto, su majestad. Verá, la cuestión fue simple: tras grandes debates y discusiones tecnicas con colegas de... - Vaya al punto. - Les hemos cercenado una pata a cada jirafa de Africa, de manera que todo se ajusta y cierra a la perfección con la teoría, su exelencia. - Exelente.

Un juglar se paseaba por el burgo antártico preguntando a niños y grandes: "¿Cual es la principal característica de las aves?". La respuesta casi unánime era: "vuelan". Tras meditar luego, tirado en un burdel medieval antártico se estremeció de repente; ¿qué haría su majestad de saberlo? ¿mandaría a matar todas las aves voladoras?; ¿acaso asesinaría a todos los que respondieron "vuelan"?; ¿o quizás les disparase a sus maestros?

A la memoria de Carlos Fuentealba, asesinado el 09/04/07

Himno de Frijolia - Frijoland´s anthem

2007-04-10T20:30:00.000-03:00

Ya en los jardines, crecen jengibres,
ya en los maizales no queda ketchup.
Muñecos de cera, ¡saludad a los libres!
alzad las copas con Seven-up.
¡Con Seven-up!
¡Con Seven-up!

Cose el zorzal Ja-jará-jarajajá,
con hilos de miel de abejas de revistas,
diganle que es hora de jará-jarajajá,
a los nudisto-marxistas.

No dudeís frijoles bravos que el destino,
le depara a El Dado Jubiloso,
ligereza tras comer a su intestino,
¡y un reloj sumergible y luminoso!

Entregad ya vuestras vidas,
vuestras joyas, motos rotas y pickups,
que ya vienen los triunfales y suicidas,
brindando con sus copas con Seven-up,
¡Con Seven-up!
¡Con Seven-uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuup!

cnpaernapnvcaiprenaw- eirncaireowrmnfaiòneànfr

2007-04-10T00:57:00.000-03:00

A pesar de mi mala memoria siempre tuve facilidad para recordar momentos que todavía no pasaron o que, quizás, jamás ocurrirán. Así te evocaba, cuando te moriste:
"Me descalzé para ponerme los pies desnudos de baile, abrí la puerta de mi casa y salí a la pista. La banda estaba por empezar y, como el director era un gran amigo mío, me prometió tocar ese tema.
Con las primeras notas empezó el trance; entré por el vórtice de la música al delirio pendulante de todos los miembros. Los violines tomaron el control de mis brazos, fluctuantes a su capricho; la percusión clavó su bandera en mis rodillas, ordenando saltos y torciones sin ningún tipo de contemplación; el piano tomó la columna vertebral y las tompetas dispusieron de la cabeza.
Note que faltabas tras resbalar y caer sobre tu estanque de sangre. Salí como pude, empapado y ahogado. ¿Por qué la habrías derramado toda? Elevé la vista y encontré la causa: la titánica estatua que te esculpiese te aplastó."

Desgarrado por este recuerdo me deslicé en el colchón y arranqué las sábanas. Mi cuarto no era seguro. Las paredes de nube y arena no parecían demasiado sólidas y el cieloraso del firmamento conoció tiempos mejores: los cables de encendido de las luces estaban en corto; solo una estrella de bajo consumo prendía. Habría que sentarse a esperarlas. Sabía que vendrían. Sentarse sobre las dunas. Esperar. Pronto escucharía el severo revoloteo de las gárgolas, el roce de sus alas de cemento, la estridencia de sus graznidos de caza, el tañido de sus campanas de guerra.
Sentarse a esperarlas.

Dilema existencial

2007-04-09T11:19:00.000-03:00

Ductilidad: propiedad que presentan algunos metales y aleaciones cuando bajo la acción de una fuerza pueden estirarse sin romperse para obtener alambres o hilos.
En el ámbito de la metalurgia se entiende por metal dúctil aquel que sufre grandes deformaciones antes de romperse, siendo el opuesto al metal frágil, que se rompe sin apenas deformación.

Picninc con la novia de Carl Sagan

2007-04-06T23:57:00.000-03:00

De la estrella que quedó suspendida en el firmamento, colgando por sus raices, cayó el rocío estelar sobre el mantel. Los cabellos comenzaron a agitarse como hormigas por las hiedras cósmicas. Todo está a años luz de éste mantel sobre el cesped. Acá y ahora son los únicos índices espacio-temporales. No hay nada mas allá del bordado en hilo blanco que circunvala al paño cuadriculado.
Un perrito orbita durante algunos eones para luego alejarse socarronamente. Su collar dice Laika. Hace mucho que no voy por Rusia.
La gran nube magallánica nos empapa. ¿Sentís el perfume?; su fragancia cromática nos atraviesa... ves ocres, negros y dorados; veo blancos, rojos y verdes.
La armonía de los cuerpos celestes toca para nosotros. La música no se oye; ilumina. No entraría en el libro de Schönberg.
Apolo y Sputnik no han llegado aún. Ni lo harán jamás; no acá.

¡Ah! Los ecos... ecos espaciales, lamentos que viajan gritando sin ser escuchados en el vacío. Elegías, cuentan sobre el sabor de tu carne vidriosa en los paladares de los juglares siderales errantes.
Pronto habrá desabastecimiento. La filosofía enlatada se acaba. La esperanza viaja en el Voyager, sonda abandonada. Sus señales no se reciben. Ya nadie la escucha allá en la Tierra.

Chuvaca & Me

2007-04-06T17:58:00.000-03:00

Charla de charlas con Chuvaca.

(...)

Futilísima Tv: El Groumet Muajajesco y la degustación de pócimas

2007-04-03T20:35:00.000-03:00

¿Te invite a tomar de nuestra sangre y así me pagás? Jajaja, sos un asco, a fin de cuentas. Mientras revolvía en el caliz herrumbrado la mezcla de tus heridas con las mías y me relamía del placer brubujeante que allí se gestaba... mmmm, jajajaja, nada; es decir, perdón, pero es asquerosamente gracioso esto. El haber probado eso me dio cosquillas en la garganta, como si hubieras atado a la cama mi alma, y en vez de festejar una orgía con ella la hubieses torturado con roces de plumas en los pies. Jajajajaja, ¡basta! me duele el estómago de las convulsiones sardónicas. Me recuerda al "suicidio deleitoso: te mueres de risa".

Mientras mojaba los labios me deleitaba pensando el efecto que tendría el veneno, el extasis, la euforia, el orgasmo, y quizas hasta la muerte. ¡Salud!
Oh, que placer. Bebo tan deprisa que una linea del brebaje se escurre desde la comisura de mis labios hasta tu escote. ¿Alguien dio la señal de fuego? ¡Las hogueras arden!
¡No! ¡Momento! Esto no es amargo, ni fuerte, ni repulsivo, ni ardiente. ¡Es terriblemente dulce! La poción no era para mí. Ajjj, es empalagante, hilarante, no sangro más, solo río...
En lugar de estupefacientes sanguineos, sabores alucinógenos o hedores psicodelicos; en lugar de contracciones agónicas a causa hierbas rojas ponsoñosas... ¡¡¡¡Sardonia!!!! Sólo mi rostro se convulsiona.

Mozo, la cuenta por favor.

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Correo del televidente

Renacofil de SacrosSitios escribe al programa: Hola, Groumet Muajajesco. ¡Qué emoción! Te veo todos los días, aunque salgas solo los martes lluviosos y me re encanta tu programa. Solo quería preguntarte una cosita: en la elaboración del trago que nos presentaste, ¿no estaba tu sangre también? ¿no habría algun componente en la sangre muajajesca que pudiera ser la causa a su vez?
Gracias, ¡mandame un beso cuando salgas al aire!

Renacofil.

¿Estamos al aire?

Música, Maestro o M&M

2007-04-02T11:35:00.000-03:00

Extraiga de la savia del relámpago el tapper celeste con albondigas de miradas perdidas y desaciertos. Deje de buscar por ese camino y avance sobre las vetas del arce que se hiergue en la saliente sobre el acantilado de la isla; suba por ellas, recorralas hasta extraviarse en sus vaivenes, empalaguese del bálsamo de la desolación que allí germina y elimine el deseo de manutención: ya se encuentra buceando a la intemperie y en el extravío.

Una vez superadas las ansias de guarecerse acerquese al borde y asómese. Lance alguna inquietud o - ¿por qué no? - a usted mismo hacia las rocas que representan la perdición contra la que lucha todo deseo de autoconservación inutil, y en ese momento de suspensión y caída, justo ahí, deguste las albondigas. Podrá comprobar como muta el sabor de las cosas en ese instante y deborar el tentepié mas delicioso y soberbio de su vida, sazonado con las especias del chef de la muerte y la efimericidad.

No lamente el haber llegado hasta abajo, ni intente detenerse en el trayecto. Recoja sus partes con velocidad, antes de que se diseminen por las aguas y lleveselas al luthier celestial para que lo reconstruya una vez mas.

Esta pieza puede ser tocada las veces que crea necesario.

Último momento: El tigre de Zucaritas sería pareja del de la Esso.

2007-03-28T20:11:00.000-03:00

Título del debate del día: La homosexualidad en el tigre, ¿si o no?.
Con la participación de:
-Helena Ruiz-Etcheverria, de la sociedad de damas católicas
-Trebor Smith, presidente de la fundación Felices los Tigres
-Favio Stevenson, streeper, miembro activo de Gaypeace y Pinkpeace

Un caso serio conmueve a la sociedad actual. Se habrían encontrado evidencias que comprobarían la homosexualidad en los tigres, poniendo en la lupa el caso de estos especimenes faranduleros. La iglesia escandalizada ya salió a censurar esta conducta "antinatural y aborrecedora". Miembros de distintos organismos se cuestionan este comportamiento. Ampliaremos.

-Ma, ¿que es un tigre?
-Un animalito con rayitas que vive en la selvita con otros animalitos
-Ma, ¿que es la homosexualidad?
-Es cuando algun bichito le gusta otro bichito, pero que es igual a él
-Ma, no entiendo, y ¿por qué esta mal?
-Porque los bichitos tienen que estar con las bichitas, porque así lo dijo Dios hará... mmm... mucho tiempo, y además... es así y punto.
-Ma, sos una conchuda de mierda, malcogida, frígida, culo roto, reprimida; y como si fuera poco, ignorante, necia y totalmente engañable asique deja de tratarme como a un pelotudo ¿si?
-Mi amor, que significa ¿malcogida, frigida, culo roto, reprimida, ignorante, necia y esas cositas que decis?
-Ma, tengo hambre
-Yo también. No hay nada que puedas comer.
-Ma, el cancer me está matando ¿por que estamos muriendo?
...

Cats in the cradle and the silver spoon

2007-03-24T03:44:00.000-03:00

"It'll be the kiss by which all others will be judged." Corazones en Atlantida. S. King

Acá abajo. Las plumas ardieron, lejos; abajo, ahora abajo, en el pozo. La niña me sonríe nuevamente. Hola, hermosa... pero vos estás arriba. Niña, sos sólo una sombra de aquella.
Ya no hay colores; el rojo, y todos los demás... falsos. Mentirosos, nunca se trató de ustedes. Embusteros.
Todo es distinto sentado en el córdon de una vereda en una calle anónima. Sean, gatos, mis testigos. Vean la piedra del santuario profano, escupida y orinada en donde vuelvo a renovar mis votos, despues de tanto tiempo... ¿para qué? Mi instrumento calla y mi arco ya no tiene a quien jurar o servir.
Intento suicidarme con una birome y un pedazo de papel, aunque sea un boleto viejo en un bolsillo. La tinta sólo me tortura, más no me lleva. ¡Llevenme! Éste boleto caducó, no podría viajar con él.
Niña, sonreime aunque sea una vez más, aunque seas sólo una sombra.
Niña principio del camino perdido, del primer error, de donde me extravié, por favor.
Niña... nena... la amo: ¡amo esa sombra!. Ya no me queda nada para ofrecer o tributar. Prostituí mis lágrimas por unas monedas, el hambre de mis anelos por un poco de pan duro. Tus improntas se las comió el fuego, y las cenizas fueron del viento. ¿Aceptarías un poco de sangre podrida, de víceras corrompidas o de esta piel escamosa y reseca? Tomala, cubrite del viento. Tus cenizas no le pertenecen.

Requiem a la memoria de Tom Lui Hierbaverde

2007-03-21T00:15:00.000-03:00

- ¿Hace falta nacer para morirse? ¿Hace falta haber vivido? - El druida deja caer la mirada en un ademán de respeto hacia la balsa con los restos de Tom Lui Hierbaverde (T.L.H.V. en adelante). Un arquero con sentido teatral tensa la cuerda del arco lentamente; tensa el aire, las respiraciones, hasta el tiempo se elastiza. - ¿Alguien tiene fuego? - Un zanfoñero le alcanza su encendedor con el que vuelve incandescente la punta de la flecha. Instantes más tarde, el crepitar de las ramas, la balsa y la carne del duende se unirán al ardor.

Una melodía desconocida, de origen incierto descoloca a los músicos. ¡Mierda, dejé el celular prendido! ¿Hola? Si, después te llamo y te explico, chau.

¿Puede morir quien no ha nacido? El estanque parecía acogedor antes de entrar. Tras bucear un largo tiempo, la superficie se cristalizó con la helada, aprisionando a los nadadores. Sin poder salir, había que seguir nadando, sin aire. Inesperadamente, se halló un boquete en el hielo por el que descendían hebras de frutilla de las plantaciones tropicales. Se ignora como llegaron hasta esos fríos paramos...
Esto recordaba Tom Lui, el duende, mientras veí arder al cortejo fúnebre en la orilla del lago. ¿Por qué estarían todos llorando inmoviles adentro de ese incendio?

Para los que no creen que pueda morir un nonato, jamás hubo balsa, ni fuego, ni duende.
Para los que creen que sí, las cenizas se sumergieron vibrante y metálicamente en el agua, como la música de una celesta.
Para Tom Lui, la orilla, la isla entera ardió mientras el se alejaba desconcertado en balsa, a la deriva.

Estamos en el infinito ¿Te acordás?

2007-03-20T00:00:00.000-03:00

Plagio de un teorema metafísico en Fa Mayor, de una conversación de raices negras, tronco blanco, cerezas celestes y ramas rojas.

Paralela1 => F(x)1 = (x - x) + 1
Paralela2 => F(x)2 = (x - x) - 1

"Dos rectas paralelas se unen en el infinito por un punto ideal; esto sucede en la geometría proyectiva unicamente donde, por ejemplo, si miramos las vías del tren creeremos ver como se unen en el horizonte".

Fuimos una linea. Partimos de un trazo común.
Eramos rectas paralelas. Nos espejamos y reprodujimos.

Jamás habríamos de juntarnos, salvo en el horizonte, aunque al llegar a donde se encontraba, parecía haber avanzado a la par nuestra, siempre equidistante. Inutil era estirar las manos, no hubieramos llegado.

(Una noche donde los centinelas de la ciencia y la física se embriagaron hasta dormirse, las paralelas se fueron acercando sigilosamente, se olieron, se enredaron; comenzaron a danzar locamente hasta que finalmente ...)

Paralela1: ¿Estamos en el infinito?
Paralela2: O al menos lo estuvimos.

(...se tocaron - metafísicamente hablando, claro está... - mmmm.)

Paralela1: ¿Y cuando se tocan las paralelas qué pasa?
Paralela2: Se destruye la física y las explicaciones racionales. Esto no debería estar pasando. ¡La fisica entiende al infinito como algo inalcanzable!
Paralela1: Estamos jodidos ¿no?

"Find the queen of hearts... "

Perrera espectral

2007-03-19T19:03:00.000-03:00

Creían que muerto el perro se acababa la rabia.

Perros viejos y no tan viejos, salvajes, rabiosos, moviendo frenéticamente sus patas, corriendo una carrera rasante por el suelo pedregoso y embarrado de los bosques europeos, las tundras y estepas asiáticas, las selvas americanas, las sabanas del Africa; siempre en movimiento, atacando y huyendo; desgarrando mentiras institucionales. Perros a la vanguardia, uno de Andalucía, los otros del globo entero.

Tras ellos, hordas de cazadores con rostro, mercenarios anónimos, con máscaras, dando estocadas letales con dagas de intolerancia afiladas o tratados de paz envenenados. Su respiración entrecortada en la nuca de los canes presagiaba tortura y muerte. Buscaban erradicar los leños. Pero el fuego seguía existiendo.

Ayer los cazadores sobrevivientes se jubilaron. Ya no se matan mas perros; se erradicó la rabia. Encontraron el puente a sus mentes; los desrabiaron.Hoy, manadas de perros con corbatas y miradas perdidas vagan en la ciudad autómata de Buenos Aires y en el resto del mundo. Sin Rabia.

Gotera

2007-03-18T05:39:00.000-03:00

Mirar. Mirar con ojos de bebé. Ver. Ver formas. No ver caras ni pelos, ni ojos, ni bocas, ni labios, ni dientes, ni narices, ni orejas, ni sonrisas, ni brazos, pieles, pechos, manos, cuerpos... tan solo un remolino de formas y colores mutando, vibrando y fluctuando sin cesar.

Imposible; sacarle el rótulo a todas las cosas y esconderlas en un armario. Se viene abajo.

Detrás de tus ojos hay un camino. El sondeo parece sensillo. Una senda, un paisaje pastoral, lleno de aire bucólico y rocío de leche, hasta la tranquera que está cerrada. Al intentar saltarla caigo y vuelvo a salir. No puedo atravesarla ni abrirla.

Detrás de mis ojos, hielo. Muralla gélida, nada entra, nada sale. Aún así, se derrite, de a poco. Cada gota que se escurre es un segundo menos. Reloj de agua. Regresiva mojada de un presente que se escurre. Y yo sin trapo de piso ni cacerola.

La Deuda Experma

2007-03-14T20:20:00.001-03:00

cabo tome nota por favor estimado lector dos puntos heme aquí en el dilema coma de tratar de definir coma tasar y estipular el valor al cual asciende dicha deuda punto seguido tamaña tarea no es algo sensillo ni grato coma pero es lo que demanda el deber coma y un hombre de ley debe cumplir coma asi se le exija la vida misma coma con los mandatos de la mismísima patria punt hola si quien habla ah señor juez como le va bien bien estamos en eso quedese tranquilo que esta todo bajo control no no no señor juez quedese tranquilo si si hasta luego no habras anotado eso no retomemos por donde ibamos ah si punto aparte el ser humano estará ligado y mantendrá coma aun en contra de su voluntad coma un pacto de sangre con quienes conforman barra conformaron su progenie punto y coma se considerará también deudor a todo a aquel que coma incumpliendo con las circunstancias del momento coma pospusiese o impidiese algo coma a riesgo de morir en el interín y faltar de esa forma a su deuda coma y debera de ser sancionado por el juez de turno punto será la misma autoridad quien determine en cuanto tiempo volverá a pasar un tren que fue guión deliberadamente guión perdido coma en caso de que alguna vez fuese a hacerlo nuevamente punto aparte retomando con la progenie coma instigo a todo retoño a que hora es cabo ya se cumplió el turno hora del relevo cabo cabo cabo como usted desee yo me retiro

Apocalipsis en fade out - toma III... ¡acción!

2007-03-11T03:27:00.000-03:00

Este producto fue elaborado en base a extractos de Rosenfeld, Klappenbach, Pontino y algun que otro ingrediente confidencial no permitido.

Mientras el mundo se hunde con su humanidad hambrienta, saciada, con Tv-plasma, sin zapatillas, con bondiola, moscato, uvita fiesta, langosta, federico alvear, ilusiones, desamores, picassos, guerras, bombitas neutrónicas y de otros modelos...

... las camas rojas siguen llamando desde lo alto del Sinaí, prometiendo desvelar La Verdad.

Flashes apocalipticos de Polaroid. Final de sinfonía sin acordes majestuosos ni estrepitosas explosiones, euforia o frenetismo... tan solo música desapareciendo de a poco, bien de apoco; y achotándose.

Ergastulum

2007-03-10T04:01:00.000-03:00

¡¡Bailen criaturas!! Hagan fluir el erebo en la sala. Durante la oscuridad proyecten en mis pupilas con su Super-8 de fantasía venial, ojos rojos luminosos de a pares, flotando acechantes hasta la señal de "¡luz!" por entre las butacas del teatro.
Criaturas danzantes con colmillos lubricados, en su rito orgiástico de cacería, copulando con cuchillos y dagas argentinas. Patrullan esta ergástula de puertas abiertas y barrotes limados.

¿Intentemos escapar? No... prisioneros. Sus verdades lacerantes nos mantienen cautivos. Sus miradas púrpura fulgurantes no conocen la inflexión de un parpadeo.
De entre la basura, revolvemos para encontrar un manto de palabras viejas y dificiles, sin mucho uso, para cubrirnos ante la vista de ellos.

Ellos, siempre escapando de ellos. Ellos estan dentro.
The citadel has been taken.

Baba Sinfónica en forma de relato bulímico

2007-03-03T21:08:00.000-03:00

Squish, squish. Notas babeantes, gotean sobre el abdomen de este momento sin sponsor, canturreando alegremente onomatopeyas algo repulsivas mientras los arcos se embadurnan mas y mas al proseguir con la lamida de cuerdas.

Armonías mucosas por las que se trepan bestias peludas y sin pelos; algunas con el secundario sin terminar. Danzan en las redes de moco y limo rectal del compositor y director, se pisan los pies con sus garras y uñas encarnadas mientras arrancan telas del aire y lo descolorean.

Coros entonando silencios en un fortísimo desgarrante, caminantes parapléjicos con tezón y gallardía.

Plumas con boligoma a modo de ducha sobre el círculo de este gran ditirambo a cuerda. Seres plumíferos saltando sobre vidrio molido, agitando nuestros miembros, sintiendonos aves, pero sin volar; y con los pies envenenados de nuestra propia sangre.

-Heeeeeeeeeelado, heladooooooooo. Al-heladoooooooooooo. - Hola, que tal, ¿tendrías uno de agua con gusto a vulva de chocolate? - Si. -A bueno, gracias, hasta luego.

Baba Sinfónica espesa acumulada sobre el cántaro, sin eyacular, putrefactandose lentamente, gestando renacuajos de hastío, y miscelanea de pensamientos abyectos de onix cordobés.

De los fluidos, nace la sonrisa. Luego va al baño de la literatura.

Diálogo del Peritoneo

2007-03-03T21:03:00.000-03:00

- ¡Taxi, taxi!

- ¿A dónde pibe?

-¡Al Cabaret Voltaire!

(...)

-Mmmmm

Ave César, morituri te salutant*

2007-02-27T02:54:00.000-03:00

* salve César, los que van a morir te saludan

(...) somos como esos sillones que se acostumbran a la forma del que los usa regularmente, y cuando se sienta otra persona ya no encaja, no se corresponde con el bajorrelieve que se formó. Y lleva mucho tiempo eso.
Conexion... Desconexion... es endiabladamente entramado todo esto. ¿Hacia dónde Capitán? ¿Capitán?... flotar, flotar, sin rumbo, vagar en lugares conocidos con desconfianza; de repente se volvieron extraños. Saltar de la rutina a la incertidumbre; flotar, flotar. Control remoto del aire acondicionado, del equipo de música, de la tele, de la video... y el de la vida? Ay!! Se quedó sin pilas!! (y de esas no se consiguen asi nomás!).
Y de repente, te agachás a mojarte la cara en un estanque y te das cuenta de que vos sos el Capitán, y que tenés el control remoto y las pilas en la mano, y vos decidís. La gorra de capitán pareciera ser de plomo. Pesa, y mucho. El botón power para apagar la tele se convirtió en el pulgar del César... con solo bajarlo, rodará alguna cabeza. Power = poder, poder de elección: mucho poder, cierto? La muchedumbre grita con euforia, los leones se relamen, los gladiadores miran expectantes y piensan "que absurdo, de un simple dedo de la mano de un hombre dependen nuestras vidas". El César lo sabe, y lo entiende igual de absurdo. Pero el tiene el control en la mano... o en el dedo. (que alguien calle a este hombre!!)
Puff perdón por el divague!!
(...)

¿hay veces que me canso de ser hombre?
(...)

El circo romano espera!! La función debe seguir.

Somewhere over the railroad (Producto libre de cualquier contenido profundo; libre de reflexiones y simbolismos. Suave, y liviano. 0% Pensamiento)

2007-02-26T20:32:00.000-03:00

Una casa de wafles espera al principio del arcoiris. Sus humos grasientos y aceitosos forman unos pocos colores ocres y grumosos.

Las moscas sobrevuelan felices y cargosean a todos los que pegotozamente atraviesan este fenómeno óptico-lípido para llegar finalmente a la casa de wafles.

El viejo Bradbury se estancó con su carro tirado por 4 caballos bicéfalos en un pozo de dulce de leche repostero, pero como estaba en la parte de bajada, se delizó sobre un esponjoso trineo de bizcochuelo hasta la puerta del local. Al entrar, vió a dos, bañados en crema pastelera, abrazándose y besandose apasionadamente, y los siguió con la vista mientras se perdían a lo lejos.

El viejo Bradbury aspiró una linea de azucar y pidió en la barra un porrón de agua mantecosa. Cerca de él, una mujer degustaba un pote de crema y cerezas.

-¿Alguien tiene sal? -

(Silencio)

Estas palabras habrían de resonar durante siglos entre aquellas paredes. ¿Sal?

Todo se estremeció y dejó de palpitar. El zumbido de las moscas cesó, el aceite se disolvió junto con las grasas; las cremas se cortaron, el dulce de leche se secó y el chocolate se evaporó. Al intentar huir, El viejo Bradbury encontró que sus caballos se habían vuelto diabéticos. La dulzura y la empalaguez implotaron.

Aún hoy, nadie sabe a ciencia cierta quién era el forastero, ni por qué tuvo que pronunciar esa palabra. Lo cierto es que la casa de wafles quebró y tuvo que cerrar.

Y hoy, solo algunos linyeras se pasean sobre la estructura de lo que alguna vez fue el carbohidrático arcoiris, como pulgas sobre costillares de animales muertos.

Mensaje de texto

2007-02-16T23:21:00.000-03:00

Advertencia: el siguiente mensaje esta codificado segun el antiguo sistema secreto del llamado "mercosur virtual".

-8777233-30555277770442-2224427777,0442-22233-308866022883366044466777787778863366866603-330337777820623-337772.

222666-66077778877770777444999966677770222666-66333-33222-222444666-66230477788337777277770999066-6662255533777702228833777327777.

644405556667773,06444055523999,0442555-55523020255548844433660222-272999903-3308666222-2355533,

3-330333777666827770222666-660335550277722266607-7776663338866327777066-6668277770733663387772668337777.

-337777-73377723,06667777077788334666.0323633084443367666,0666
77770555666044467555666777666.

Aborigen

2007-01-24T23:08:00.000-03:00

Aborigen: Originario o natural de un lugar.
Aborigen: Sin origen.

Mmmmmmm

Soy aborigen. Soy aborigen.
Soy una contradiccion. No soy una contradiccion.
Tengo historia. No me acuerdo.
Demasiado romantico para ser posmoderno. Demasiado posmoderno para ser romantico.
Te/me quiero. Te/me aborresco.
Soy aborigen. No soy aborigen
Conozco mis raices, no tengo tierra.
Tengo grandes tierras, no tengo raices. Yuyo rastrero.
Soy salvaje. Me corren los salvajes. Corro a los salvajes. Soy salvaje con los salvajes.
Soy aborigen, ¿si? Soy de esta tierra que no es tierra, originario del no origen.

Exploro mi pasado remoto, mis ancestros. Sus cuadros en blanco estan colgados en una sala vacia que no existe, detras de un teatro en el que tristes actores encarnan heroicos papeles de libertadores y hombres de bien. La escenografia pintada con sangre de nativos... y nuestra incertidumbre de lienzo.
Para seguir tengo que atravesar la nada de esa sala.
Habra luz al final de la nada? Habra tunel al menos?

AnTes

2007-01-14T14:02:00.000-03:00

Y si...
¡la veces que saliamos a perdernos en los desiertos!
los camellos alados que se escapaban,
los espejismos de oasis, del alcohol y la luz de la noche,
y antes tambien...

cuando los patovicas nos dejaban entrar sin zapatos, descalzos,
antes de cruzar la avenida del esceptisimo,
antes de contraer posmodernia,
y aun antes tambien.

Antes Gretel, ¿te acordas de antes?
los cuervos se comieron las migas que dejamos en el camino.
Adelante solo la bruja, hechizera, portadora de la belleza technicolor del photoshop,
y de nuestros sueños rebozados de aceite a medio freir, en su horno,

donde quizas los mande por delivery a quien tenga hambre de mas,
quizas los debore ella,
o bien quizas, nos los devuelva calcinados.
¿Y antes?

Nuestro padre, leñador, cuando aun no habia sido muerto por las topadoras,
con su hacha aun afilada, segur de una batalla contra la autodestrucción,
no, no ahora, ya no.
Antes.

Ahora, hay un jardin, de caléndulas,
una para cada túmulo; son muchas.
Ya ni las vías del alcohol son graciosas,
Ya no tanto.

¿Y aunque pudieramos, Gretel, porque volver?
¿Que derecho tenemos de volver despues de tanto tiempo?
¿Despues de que voluntariamente partimos causando tanto dolor?
Quizas todo deba quedar en Antes.

¿Y si... nos enamoramos de la nada?

Retrocijones

2007-01-11T17:33:00.000-03:00

El Niño Jesus y el Nino Bravo estan jugando en el pesebre mientras nuestros destinos se enrollan y se guardan adentro de las botellas vacias ¿no?
Como en algun ritual ancestral sangramos sobre fotos viejas- para ver renacer algo de todo lo que fue; esparcimos la sangre sobre las columnas para que se vuelvan a erigir, y solo conseguimos ensuciarlas, y desangrarnos.
La nena y el nene que aprendimos a querer, y con quienes nos encariñamos ya no estan. Otros dos ocupan su lugar sentados en la tierra, de noche. Nada significan.
Arrojamos una de las botellas, con un mensaje al mar, y nos devuelve un sobre con antrax. ¿Se desata la guerra bacteriólogica? (minusculos organismos armados con espadas, lanzas y hachas de guerra nos invadirán...). Quizas no.

26/12/06 22:33

Flaneur modelo XXI

2007-01-06T01:55:00.000-03:00

El tataranieto de Baudelaire sale a perderse en la noche, sentado frente a su computadora, con el mouse y el teclado en sus manos. Andando, entra en una tosca sala de chat repleta de gente.
Una prostituta virtual lo abraza y lo consuela entre sus senos virtualmente sucios mientras el deja que sus lagrimas virtuales los laven un poco. Es un hombre, pero tiene un niño roto dentro que cada tanto se asoma.
Las palabras se suceden vertiginosamente y todos siguen de juerga en el chat antrajoso. Hora de volver. Desconectar.

Año Nuevo

2007-01-04T01:41:00.000-03:00

Llegó el 2007 según el calendario cristiano y todavía no vi El Marajá de San Telmo. ¿Es muy grave?

Queda usted detenido. Tiene derecho a saber qué es lo que quiere.

2006-12-28T00:47:00.000-03:00

Baila, salta y corretea, la reina de cristal industrial. Silva y sigue danzando como adentro de una cajita musical con esa musiquita metálica, diabólica característica. Me sonríe, me besa y me entrega la soga de una guillotina sobre la que se acuesta dulcemente a dormir. ¡Que hermosa es!
Sentado, con la soga en la mano y las enredaderas ya bastante crecidas en mis piernas un tanto gangrenadas, miro; ¿que mas puedo hacer?: en el campo hay algunas piezas de ajedrez, desparramadas; tienen una gran amplitud de movimiento. Saco un terrón de azucar y se lo ofrezco a un caballo a cambio de que se abra y me deje desprotegido. Acepta el soborno y se va relinchando por uno de los senderos. Tengo que buscar ponerme en jaque y se que quieren mi corona, pero todavía es prematuro y no puedo abdicar: ¿Quien retendría la soga?