Vanatomía

Golpes, y más golpes en la puerta del zotano. ¿Quién golpea? El psicólogo de Zeus le habrá dicho “dejá de esconder monstruos en el Tártaro. Podría destaparse, explotar de repente, como una cloaca, como un geiser o un bidet.” Me alejo caminando y enciendo la radio al máximo; no tengo psicologo, y menos El Rayo pero por suerte si control remoto.
La suela de unas botas provoca un tintineo. Una llave entre la marea creciente de grava naranja. Una llave. ¿De donde será? ¿Qué puerta no podrá ya ser abierta, que manos quedarán esposadas, que armario será ahora inexpugnable, que cerrojo no volverá a ser copulado? Una mano sin dueño la toma del piso y la estudia. Decide quedarsela por si alguna vez encontrara algo para abrir.
Los mismos pies enfundados en esas botas de un tipo de cuero que jamas mugió, de madre industrial, entran a un bar, y se sientan en la barra. Un viejo con una copa de Brandy en la mano voltea, observa con ojos de tigre domesticado y cansado, al otro par de globos oculares negros y perfectos como bolas de pool; su boca le habla a unas orejas, y espera que otra boca le conteste.
El viejo: olvidando hoy las atrocidades bélicas, habiéndole perdido el temor, ésta generación húerfana que hipotecó el futuro para poder pagar tanto presente - y que encima les vino vacío - clama guerra.
La boca: Así parece.
El viejo: Los viejos pájaros de metal descansan, latentes en sus pajareras, como dragones de antiguas leyendas, en ronda. Se miran alternativamente, unos a otros y aguardan el llamado.
La boca: (tras beber de una copa, ayudada por las mismas manos que tomaron la llave de la grava) Tal vez. Habrá quien los alimente de alpiste, lombrices, o presas metálicas.
El viejo: (bebiendo un sorbo, a su vez) ¡La sistematización de lo pútrido, y su naturalidad adquirida! Masas cancerígenas propagando la salvación con una Ptersicore de barata electrónica, una Euterpe minúscula y plástica, una Venus virtual y un Hermes ineficiente en fundas en cinturones, en bolsos y carteras. La mecha está encendida. ¡Pero que mecha larga!
La boca: Ahá.
El viejo: ¡Remoción violenta de los miembros gangrenados! Si, aunque haya que amputar cabezas en la guillotina, si se han podrido.
La boca: ¿Y Ella? ¿Qué hay detrás de Ella?
El viejo: ¿Ella? ¡Qué no hay detrás de un pronombre!
(Alguien toma el control del equipo de música y lo enciende. Jazz)
¡Jazz! En medio de Babilonia suena el jazz. Un piano y una trompeta con sordina declaran con júbilo que las terceras menores y mayores pueden coexistir en un acorde.
La boca: Pero sufren.
El viejo: Pero gozan.
(Silencio)
La boca: ¡Salud, viejo! Por la tierra despechada y de himen quebrado. ¡Que despierte!¡Que empiece la aniquilación!