¡Mascarade!

La inercia come de nuestro mismo plato; la iniciativa va en flete, escuchando heavy metal. Llegamos. Invocamos a La Música, la transmitimos, la moldeamos. Nunca le preguntamos de dónde viene, y si es que en verdad quiere hacerlo. Le damos vida, pero no en concreto sino en movimiento, como el viento que entra en el flete, nos acaricia y pasa; está pero no está; llega y ya se esta yendo. Cada uno a traves de un artefacto distinto y convinándolos. Nos unimos y Ella se hace fuerte, se mueve, como el flete.
Sí, se hace; de la nada. Se instala en el momento y desaparece. Los artefactos cayan.
Hora de volver. Subimos al flete.
El espejo refleja en una sola dirección. Yo la veo; ella no. Su pelo se vuela e imita a las flamas de su espíritu fogozo. ¡Hay fuego aun en su reposo! -¿Encontraste una nueva mascara, verdad?- Solo que esta vez la reconozco como tal... máscara, máscara, máscara. Me lo repito para no volver a caer. Que tentador.
Me adormezco sobre un conrabajo y unos timbales; ¿cadáveres de la música que dejó de sonar?
¿Armas? Artefactos sin alguien que les de vida y sentido; muebles.
Los fantasmas nos persiguen. Nos pisan los talones hasta que perdemos las alpargatas.
Ella flamea y descansa.
Reposo; flujo; carrera fantasmal.
Las cámaras nos vieron. Brasas del combate embasado para TV.