Cliaenfor Lisos

Un puente de madera de Cliaenfor Lisos. Algunas vetas gastadas relucen un caoba brillante quien aparenta estar distraído, ausente. Dos gotas de oro celeste liquido parpadean mientras él pasa sobre estas. El puente contesta a cada paso con un eco de sonido terco pero atercioplelado.
La gravedad histeriquea y lo confunde. Lo tira a un lado, al otro, inclina los planos, los tuerce, los vuelve a enderezar. El hombre parece decidido en su indecisión. Le arroja su crucifijo a las aguas voraces que corren debajo; todo continua igual.
Habiendo perdido su religion, lanza su billetera; nada se calma; el hambre de las fuerzas aumenta. El viento comienza a soplar mientras una roca enmohecida interpreta una melodía melancolica con un fagot.
El hombre baja la mirada, las vetas pestanean nuevamente, centellando el fulgor de sus ojos áuricos. Ya sin credo, ni capital, se deshace de su alianza, de su bandera, de su espada y de su documento.
Las fuerzas lo consiguieron, le quitaron hasta la identidad. Pobre bobo, el puente jamas lo dejará entrar. Y si se abriera como el hombre pretende, caería al agua. No puede ser el puente; no puede morar dentro del puente. No pude comulgar con el puente. No quizo quedarse de este lado del puente. No quiere cruzarlo y dejarlo atras. Jodido imbecil.
El puente tampoco lo quiere mas, puesto que le ha robado demasiado tiempo. Lo mira una vez mas con desprecio y se levanta. El hombre se quita su sobrero tricornio ocre y saca la daga de la esperanza de donde no parecía haber nada; es lo último que se pierde. En un rapido movimiento hunde la daga en uno de los tablones y queda colgando.
El puente se deshace del listón del que pende el empedernido no-cruzante y lo deja caer.

El hombre sin credo, ni capital, sin bandera, desarmado, sin amor, ni identidad y sin esperanzas, cae sobre el lecho del río. Esta seco. Tampoco queda corriente, ni fuerzas, ni puente, ni rio.
El fagot le sonríe en mi menor.
El hombre se cruza de piernas y medita.
Te maldigo. Te extraño.