El increible Hall

(Dos Dioses se encuentran en la oscuridad. Se saludan y se sientan contra una pared)
Dios 1: Me estabas contando...
Dios 2: Ah, sí, cierto. ¿Querés que siga?
Dios 1: Sí, ya estoy cansado del mío. Terminá de contarme del que hiciste vos.
Dios 2: (retomando) el viejo negro jazzero está al mando de una espineta, y dos trompetas se le unen desde la escalera de atrás. ¿Los cliches se nos están permitidos, cierto?
Dios 1: Cierto.
Dios 2: Estupendo, porque era ciego, y tocaba con una sonrisa luminosa y fresca. Yo también les di a La Música, ellos supieron que hacer con ella, y ella supo corresponderlos; no como tu amiga Aletheia.
Dios 1: No es mi amiga, y no tuvo la culpa. Ellos quisieron desnudarla bruscamente, poseerla; no es de esa clase; o al menos no en la primera cita. Dame un trago (toma la botella de la que bebe el otro Dios)
Dios 2: ¿Ah, no lo es?
Dios 1: (Tragando) No.
Dios 2: Que sí.
Dios 1: Que no, te digo.
Dios 2: ¡Que sí!
Dios 1: Que no, no, no, no. Lala-lalaaa, no te escuchooo.
Dios 2: Bueno, basta, está bien. Sigo: mientras sonaba esa especie de jazz barroco, entraron un hombre y una mujer por la puerta principal del hall. Eran peregrinos errantes, tenían mucho hambre.
Dios 1: ¿Y cómo llegaron ahí?
Dios 2: ¡Dios, no sé! Tan omnisciente no soy. Bueno, lo que pasó entonces fue que comenzaron a deborar desesperadamente todo lo que había sobre la mesa, y lo que los cocineros llegaban a preparar. Pero seguían tan hambrientos y se los veía igual de famélicos que al llegar. Y ¿sabés que?
Dios 1: ¿Qué? ¡¿Qué?! Dale, se pone aburrido.
Dios 2: ¡Se dieron cuenta! ¡Sí, lo notaron! Deberías haber visto sus caras de espanto. Vieron el truco y no les gustó. ¡Descubrieron el espejizmo, los muros de moral, baratos, y la carne y frutos de eter! Entonces comenzaron a correr, atravesando las paredes de la Institución con la seguridad de un fantasma, hasta que volvieron al desierto...
Dios 1: Peor para ellos. Che, ¿no te jode si después me terminas de contar que pasó? Justo que hablabamos de Aletheia, viene esta noche a cenar a mi p.h. en el Valhala y me quiero arreglar, sí?

- ¿Cómo lo notaste? - le preguntó jadeando sobre las dunas. - ¿Que cómo lo noté? Igual que vos. Ese granito de arena en el medio del increíble hall. ¿Qué hacía ahí? ¡Era absurdo! - Sí, como todos estos otros. -
Tuvieron que aceptarlo; no había salida, es decir, entrada. Salvo aquella, que no se alejaba ni hacia atrás, adelante o a los lados: correr a las antípodas. Entonces abrieron las puertas del zótano y comenzaron a descender por esos peldaños innumerables. Un largo y oscuro camino, interrumpido por algún que otro flash de antorcha.
Al bajar el último escalón, estaban en la cima del campanario de la perdición; él no la vio más a ella, ni ella a él, y sin embargo ahí estaban los dos. Por debajo de las barandas de los bordes fluían los cúmulos de locura e irracionalidad, llenando todo el vacío.
Y ahí, en lo más alto, en el auge o paroxismo de sus vidas, aunque la soledad y el desarraigo fuesen atroces, hallaron aire fresco y espléndidas aves, y el consuelo de tirar de las cuerdas de esas campanas atlantes para ser oídos hasta en aquella lejana ciudad.
- Nuestros hijos se retuercen en el limbo; todavía no les toca venir.
- Es irrisorio, pero hay que aceptarlo. Acá estamos .


Dios 1: ... ¿te sirvo otra copa, linda?