jueves, mayo 31, 2007

Recorriendo el deposito de chatarra

Un día como hoy, un emperador decide combatir el frío quemando libros. Aplausos. Un día como ayer será remoto en 300 años, como el 22 de octubre del 2136 a.C. ahora, lejos, muy lejos.
Y mientras la biblocalefación nos reconforta, los libros ya se cotizan por kilo. ¡A escribir, a escribir, no escatimar en palabras! ¡rellenar y cobrar!. Y quizás entonces podamos hacernos un rato y justificar guerras con opio, causas divinas, justicias infinitas o tocadas de culo. ¡Esto es occidente! A nadie le importa si hay vida en los suburbios entre los semitonos , ¿si? Lo que quede entre las notas de la escala crómatica solo es suciedad desafinada, como algun resto de carne entre los dientes limpios del buen ciudadano civilizado y tonal.
Siempre la misma fiera con distinta piel. Podrías arrancársela, pero no un gemido de su garganta. Fiera siniestra: un paraguas gótico, tal vez Cristo, culga de una reja en Niceto Vega al 5000. Eso no te hace desistir.
¿Qué te haría desistir? ¿Decapitar un cuello mao? ¿Bendecir una bola de fraile? ¿Una huelga de prepuccios, y penes degollados?
Sé lo que te molesta. Detestás que tomen tu juego sin seriedad, y que sigan jugando de todas formas. Que no se conmuevan con tus baladas pringosas y engrasadas por la radio, que no se inclinenen ante tus banderas ; como decía, que no tomen en serio tu juego. Pero que lo disfruten de todas formas.
¡Ah, aquel día! Caminabamos al lado de Hamlet cuando Brech nos hechó a patadas y nos tiró la cuarta pared y el muro de Berlín, abajo. Los dioses cerraron los cuadros, esculturas, y puentes para ir al Valhala. ¡Anclados acá!
Se gastaron las pantuflas, y las fabulas, agotadas.
Se juntaron los Poetas sin mecenas a grabar temas jamás oidos en un cd que nunca será publicado. Y mas libros ardieron, y más poemas efímeros surgieron y se hicieron humo a través del extractor del Cabaret Voltaire.
La Fiera y sus baladas aceitosas, sobre las palabras ardientes de los habituè anónimos; se fundieron friendo huevos, carne y tocino en el Cabaret, entre gemidos orgásmicos y heces voladoras.
Y aca sigo, mi amor; peleando contra unas manos, olvidando que hay alguien detrás, moviendolas. Movilizando la ciudad junto al resto, buscando culpables en vez de soluciones; las cabezas cortadas venden más, como los libros quemados, como la fritura de las rameras y el arte.
Se me hace tarde, mi amor y un piquete de relojes de arena no me deja llegar.

lunes, mayo 28, 2007

Colgate (texto usado y recomendado por el odontólogo de Sadam)


¿Que saldrá, del pomo del dentífrico, de la boca del rápsoda, de la firma del que manda, de la pluma del que piensa, del fusil de quién dispara, de la mano del luthier, de la mente del siniestro, de mezclar sangre y ron, de sembrar pastillas de menta, de leer epitafios en invierno, de mascar labios sin sabor, de la mente del Zar, de los pies de quien pisa las uvas, del sobre con tu nombre al dorso, de la combustión de cartas añejas, de la fermentación del veneno de ciudad, del pico del buitre carroñero, de la carcajada de la hiena de los subtes, del croar de los honorables consejos, de la explosión del gas social, de la torta improvisada sin receta, del cascarón del sueño empollado, del interior de la caja de Pandora, del interiror de la caja de pagos, del exterior de la piel de quien desea, de los pétalos caídos del que extraña, de la digestión de las uñas del ansioso, de los tobillos cansados de la danza, de las rodillas marcadas con semillas, del cadaver de las promesas incumplidas, de la huella de los tanques de guerra, del zurco de los pies arrastrados, de las pisadas de caballos obligados, de las lanzas partidas en las justas, del bolso arrebatado en Miserere, de la garganta de quien calló una verdad, de la birome del psicólogo, del borrador del poeta, del martillo de juguete del juez, de la fertilidad y reproducción de la ignorancia, de la eyaculación del necrofílico, de la implosión del suicida, del placard de la vieja de tapado de piel de calle corrientes el sábado a la noche, del trazo de tiza sobre el pizarrón de algunos dinosaurios, de la caja del cd que no tiene nombre, de la cartera de la puta, de la cabeza rodande de Robespierre, del bolquete en la puerta de "los chinos", del disco rígido de Bill Gates, del tapper celeste al fondo de la heladera, de escuchar a Johnny Winter al revés, de la entrepierna del travesti, de la confesión del general, de la enseñansa del mediocre, de los huevos de Hiroshima, de la inscripción en la arena bajo el agua, de la gillete de la que flota en la bañera, del brindis con el Grial, del granito de acne, de la revelación apocalíptica, de la revelación del rollo de las vacaciones, de la cápsula del huevo Kinder, del chocolate Jack, de las urnas electorales, de la espera del que no va a venir, de la primer fila del batallón, del pabellón de la trompeta reseca de Rafael Mendez, del violín apagado de Paganini, de los bocetos de Leonardo, de la bicicleta-banco de Duchamp, del garabato de la espada de Demian, del zotano de las instituciones, del paquete de M&M, del domo de la Atlántida, del display del Tamagochi, de la ballena de Jonás...?






¿...dentífrico?

domingo, mayo 27, 2007

Cuarta (aumentada) abierta a la Junta

¡Que horror! Ver a los sufridos y hasta resentidos subir al poder. Su nobleza como victimas y martires, ahora invertida, potencialmente devastadora, impera. "Sufrireís como nosotros lo hicimos; ustedes, sus hijos, y los nuestros".
Y una vez más nosotros, samaritanos distraídos, renegados de Samaria, pero samaritanos de todas formas, enemigos de la patria y a su vez de los enemigos de la patria, pagaremos.
¡Cuantos mensajes y palabras entre líneas, pastores, cazadores de goliardos! ¡Cuantos signos en sus miradas, en sus gestos, en sus sonrisas, en sus movimientos e inflexiones de sus voces! El poder de hacer sangrar, sin decir ni ensuciarse las manos, en sus manos. No me culpen por sus cargas, no me sentencien por sus marcas, esas cicatrices no se abrieron con daga nuestra alguna.

¿Oyeron? Tritonos en fiestas rave: djs a la hoguera. La inquisición determinó Diabolus in Musica electronica.

sábado, mayo 26, 2007

Parche

Detrás de la barra tras la cual nace la brecha de un escote metálico y abismal, donde alquimistas del alcohol practican su ciencia para adormecernos... hay un guiño, una señal; no están solos. Desde la torre que se alza en el medio del claro desciende como la niebla, un poco de ayuda olímpica: musas electrónicas ante una masa impaciente, insaciable; insatisfecha e incapaz de engendrar sensaciones. El Dj aumenta el volumen para tapar tanto silencio, como si se revistiera a un hombre con todo el cuerpo quemado con afiches alegres y coloridos... la carne sigue expuesta y carcomiendose; pero luce bien.
Ecos de la quimiobalada encarnandose, materializandose en frente nuestro. ¡Todo se parece a los campos de morfina de aquel canto folklorico! Hermosos prados químicos y acústicos para tapar a todos esos cánceres pululantes y danzantes al son de la música estrépitosa que sale por los baffles.
Chapoteos sobre charcos de cerveza, roces carnales sin dulzura ni encanto, nuevos y usados estereotipos grotescos mientras que los viejos fantasmas cubiertos de sábanas semitrasparentes engrosan la lista de desocupados. Llantos ahogados bajo la marea de tragos, y máscaras y disfraces que se comen a sus portadores. Polleras encadenantes veloces, luchando en vano contra la inercia social irrefrenable.Los gallos ya no son sintonizados, ni escuchados. El canal de vómito resplandece ante los primeros rayos de sol de la mañana.
Caronte cambio la barca por un remis. -¿A donde vas pibe? - Cruzando el Estigia, cuatro cuadras, sobre mano derecha, la de rejas blancas.

martes, mayo 22, 2007

¡Se agota!

Ya se encuentra a la venta "Acerca de la imposibilidad de ser muajajesco, por el Espíritu Muajajesco". ¡No deje de adquirirlo! ¡No lo dejen adquirirlo! ¡No lo dejen! ¡AdquieranlóN!



Valor: $10



contacto: cuantosroblesroeriaunroedorsilosroedoresroyeranrobles@hotmail.com

lunes, mayo 21, 2007

Quimiobalada

Encantadora exuberancia saturnal,
con aires furtivos de princeza azteca,
no intentes descalzarte, no en el pastizal:
¡abandona esa idea sobre la hierba reseca!
¿Ignoras la sombra que acecha,
o no sabes que entre la cosecha,
por cada bravo aventurado,
una cruz se ha cultivado?
Cruel semilla plantada,
que con silencios regada,
carcomes al gentil andante,
con retoños enmascarantes...
¡déjala!
¡déjala!
¡déjala!
No te descalses, - ¡despierta! -,
sobre el sendero que se encamina,
con esa paz que no es cierta,
¡paz de los campos de morfina!
Reina y princesa de pies descalzos,
mis temores no eran falsos,
lo que plantaron no eran flores,
sino hongos de tumores.
La maleza apresa tus pies y se eleva,
en tallos de negra hiedra ramificados,
reptando por debajo de tu pollera,
arrancando y raptándote de este lado.
Y atado a un roble desde afuera,
cerraré los ojos con pesar.
No querré ver cuando suceda;
del que guadaña no te has de salvar.

Morfando morfemas amorfos-fumando fonemas funestos.

Zinc abaut dis, mi lob. Ich taim is a diferent zing, evrizing is diferent nau, bat at de seim taim is exactli de seim. In de einyent uds of broun triis an zrugaut songs uit sepia colors, ui uoc along de uei of drims in blu. Mai jand teic ior jand. Ior jand luc at de smels in de er, train to cach dem.
Dous sandeis in de lonli parc ai uoct, bat iu uerent dear enimor. Not iu, neider dat miusic.
Sou ai uent tu de bazrum and sit daun tu zinc. De yauer startid reining litel bols of uet sad and e litel bit of blac uain from ior memori.
Stop nau, mai biutiful, and zinc abaut as. Quip aut of ior red flaing jear dat trais to cach mi aguen, ior cliar luc avav mi, ior sincerus uei of saing ol uat iu sai, and de atracyon dat iu crieit yast for biing iu.

viernes, mayo 18, 2007

MecaniCat

Floto, inexplicablemente, como el puntito de la i. ¿Que pasaría si todos los puntos de las ies escritas de la historia cayeran de repente? Gran colapso.
Podría caer de la misma forma, o como lo hace el coyote que camina sobre el vacío del abismo, pero solo tras notar en donde se encuentra. Esa es la maldición de la autoconciencia, el descuartizamiento de Dioniso tras verse en el espejo; la caída.
El gato continúa buscando las partes de su moto entre la arena, mientras se esconde de ellos, mientras las ensabla en secreto para huir. ¡Traidores! ¡Desertores! ustedes son como esas piezas faltantes, sin las cuales, las que ya ha hallado el felino que busca, poco importan o sirven.
Húndanse en esos médanos candentes, entre las vívoras y los escorpiones, y veanse rebosados de granos de arena o viruela en la desértica aridez.

jueves, mayo 17, 2007

Algo, Abraham, hecho (Agrupación palabreril con forma de embudo de plástico):

Vais por las calles, esquivando viejas zigzagueantes, zombies SMSeando y gotas de aceite chorreante de la ciudad, jugando pulseadas de miradas con quienes vienen en sentido contrario; quizás -y hasta seguramente, lo hagáis- os detengáis mentalmente en algun ser particular: caminante preciosa, con porte y andar lleno de gracia, formas incitantes y mirada profunda. Mujer templaria, ¡la belleza! Imaginadla ahora desprovista de sus sendas y elegantes ropas, en la sensillez del cuerpo desnudo, con su mucosa nasal chorreante de congestión, su liquido biliar a punto de estallar por su desastrozo comportamiento alimenticio, el mal aliento de la acidez del stress; un pelotón de millones de granos de acné dispuestos a atacar con sus cañones de pus, emergiento debajo de su suave y terciada piel; heces bajo sus curvas, fluidos pringosos, manchas seminales de algun evento anterior, cera glaceando sus dulces oidos...
Quizas el viejo Platón de aca a la vuelta no estaba tan errado. Tratad de imaginar belleza en la misma mujer ahora.
Quiero máscaras, no relleno grumoso;
quiero telas y piel; tan solo ese roce.
Quiero esos perfumes artificiales,
jugar entre la carne y la idea,
y congelar ese momento de belleza:
permanecer en el puente, allí mismo,
ni de un lado, ni al otro,
limbo,
pasaje,
equilibrio insostenible.

martes, mayo 15, 2007

¡Walternativa: Walter!

Gran título pelotudo. Neuronas haciendo caca en cabezas de agentes de publicidad.

A los rumbos de la encrucijada

Rutas rotas del sur,
algunos se abrieron, a los desiertos de dunas blanquecinas llenas de espejizmos de oasis,
y fuegos cerebrales, o a selvas de hierbas secas distorcionantes.

Caminos oscuros del norte,
donde a la noche no la desnudan con llamas industriales embasadas,
ni fragmentan las botellas, o aplanan lo lúdico de la lujuria.

Sendas antiguas del oeste;
lejos de sus vórtices de piedra en la montaña, a muchos les ganó el asfalto.
Lloren aludes tempestuosos, degusten en su ataque los dulces viñedos del mezquino.

Cañadas marinas del este,
en sus costas descansan traidores y farsantes,
y su seno devoró a mas de un atlante; ¡despierten!

Senderos averiados y grabados de rayuela
con tizas de escuelas cerradas;
o vides con racimos de fruta sangrienta en la banquina.
Púpilas dilatadas
de animales intranquilos
donde cae el viento violeta vertical;
u ojos de roca en las alturas,
con barbas de nube y uñas de cuarzo,
sobre las esquirlas resecas de los nativos,
y cientos de basurales orgánicos,
de heridas abiertas,
espermas envenenados,
corazones de poliester
y elixires adulterados.
Venganza

sábado, mayo 12, 2007

G.M.O.

¡Ah! Pisadas de dos pares de pies distintos, durante un largo trecho. Piernas acompasadas a un ritmo que se proyectaba y presuponía eterno.
¡Ah, sí! El pendular del trote de dos potros, aun tiernos pero veloces; relinchando secretos durante la vispera del sueño. Quizás algun vez se olvidasen del color que tenían las cosas a través de esos ojos de buey de ópalo que intermediaban sus camalotes.
Si, dedos acostumbrados a ir a su sietecincocuatrotrescincocincodos.
El vaqueano huyó, pálido, tras escuchar lo que el suelo tenía para decirle. El ejército de polleras avanzaba; tal vez solo una. Pollera, tejida con un entramado de cucarachas con un siseo dulzón, incitante; negra espora hipnotizante ante un tejido virginal latente. Caiste. Caimos. ¡Jamelgos!
Calor, aridez, lluvia ácida de Raid; algo sucede. Hierbas arden envueltas en trajes de seda blancos; mientras, bandadas de pájaros sin plumas corretean en los laberínticos tuneles y pasillos. ¿Reencuentro?

viernes, mayo 11, 2007

Gacetilla. (Hallazgo arqueológico)

Fragmentos de una gacetilla hallada en un galeón hundido del Siglo XVII en los mares frijoleses.













2/05/07
Sobre el paseo desoxirriboso andante
El Espíritu Muajajesco recibe ún disparo de aguijón. Huye masticando aire de verano decantado, sobre rieles encerados de rutina vertiginosa, tragando viento que sabe a puerro y a asfalto. Tirando y [ Esta borroneado. Pareciera decir algo como jalando, o empujando ] de la manija de la zorra diaria, sin poder detenerse en las estaciones sedadas y bucolicas, desde donde paisanos miran con ojos lentos su absurda carrera contra... ni él lo sabe.
-A lo lejos suena música - oigo decir a uno de los polizontes que cuelgan de la defensa trasera. Quizás se trate de la última obra para quinteto de patovicas.
El Espíritu Muajajesco sangra. -Muajajá-, ríe y sangra. "Espíritu Muajajesco, obtuviste tu merecido; siempre queriendo llamar la atención". -Muajajá... ¿qué es lo que meresco? ¿y quién va a determinarlo? ¿El Asdak? Yo no pretendo llamar la atención. Yo la llamo; y viene.-
El Espíritu Muajajesco mira su herida y sonríe con ironía y dolor; aguijón de avispa. Una abeja se habría inmolado, hundiendo su aguijón... y yo, muerto. -Muajajá; abejas, insectos con honor. Avispas... [ Falta un pedazo ]
7/05/07
Sobre los gigantes
Deja que hable de los gigantes marinos,
que yacen en lechos de coral,
hundidos en sus promesas oceánicas de plenitud,
detrás de donde éstas rompen;
olas contra lo real.

Deja que hable de los gigantes de fuego,
o de esas cenizas de nieve,
en donde antes flameó el ardor de sus palabras,
que se apagaron bajo la helada,
como quienes las esgrimían.

¿Me dejas hablar de los gigantes de roca,
de los cuales solo huellas,
quedan, hendidas tras su macizo andar,
sobre los senderos de carne;
nosotros?

¿Dónde están, mis gigantes?
Los diminutos avanzan;
-Gulliver terminó yahoo-.
¿Dónde, dónde están?

Dejé todo por seguirlos,
más allá del crepúsculo de pinos azules.
No pudiendo igualar sus zancadas,
la noche me emboscó a la intemperie;
debí dormír sobre la nieve.

Y desperté. Enfermo.
Quemé los pinos para lograr calor.
Ardieron los testigos de su destino, gigantes.
¿A dónde fueron?
¿Volverán, gigantes?
10/05/07
Sobre la falencia de nutrientes
¿Como evitar el escorbuto animico? La humilde vianda de sonrisas no basta para toda una mañana, un día, una vida. El Ántidoto está en la tierra, en el campo.
Vayamos al campo, al camposanto. Con la oz y la guadaña, araremos tumbas, cultivaremos muertos y quien sabe que habrá en tiempo de cosecha; fertilidad posmortem. Matar, matar para dar vida, a algo, lo que sea, ahí abajo.
Gaya, Pachamama, devuelvanme algo. Yo regaré, con el agua salada de los ojos, vertiente de tristeza y desamparo...

El resto del texto no fue hallado.

lunes, mayo 07, 2007

Visiones emplumadas sintéticas

Cuando ciertos patos se sumergen en la luz de zanja...

...suenan los carrillones. Sonidos de las tinieblas, acompasan la luz de los vitrales entre los muros de piedra sobre el tenue resplandor de unos cirios menguantes. Figuras macabras danzan sobre los vidrios.
Espectros ancestrales emergen de entre los basurales de chatarra y trastos irreparables. Tiran de nuestras carnes y miembros; acarrean en sus espaldas el ruido blanco del punsante vacío, la muerte blanca de los mares australes, y el oro blanco de las selvas urbanas.
Alguien se arrodilla ante La Imagen: "¡Tu eres el alfa y el omega, el fin y el principio! ¡Padre, ¡redimenos¡".
"¿Yo? Tan solo soy un pato que emerje de la luz de zanja".

martes, mayo 01, 2007

Join us!!

E.M. Want YOU for the Frijoland´s Army


Si tenes entre 10 y 98 años, y deseás encausar tu vida a las hordas muajajescas dejá tu mail. El día 18 se entonará por vez primera el himno nacional de Frijolia; se buscan vocalistas honrados. Únete, y pasa a la historia.