Tragedia posmoderna

¡Oh, espléndidas ninfas! Unan sus voces, intenten despertarlo. El pereció, y una gran desgracia se cierne sobre todos nosotros. Quien sabe cuantos secretos calló, cuantas verdades se llevó a su tumba. ¡Hades, de tremendo poder y sabiduría, liberalo, dejalo que diga lo que sabe y luego tomalo de regreso! La autopsia del cuerpo de la blanca dama determinó su culpa en el fatal descenlace. Tal vez fuera el peso de tantos secretos y conocimientos: repertorios enteros de todos los confines del mundo, magníficas pinturas, miles de recuerdos nítidos y unos pocos pixelados, composiciones inéditas, diálogos, vidas, fechas...

Boticarios, alquimistas y oráculos de @polo intentan revivirlo, o al menos invocarlo para que deje el legado de sus memorias y saberes; pueda entonces sumergirse en las calmas aguas del Leteo y olvidar tanto, liberarse.

El disco rígido se volvió eremita y calla. Solo tenemos back up de su silencio

Manual para tratar con un jodido

No lo dejes ganar, pero tampoco lo dejes perder ni extraviarse. No desaparescas, pero tampoco reduscas tu ventaja. No te detengas, ni tropieses; no le gustan los triunfos faciles, ni las derrotas contundentes. No le agradan los finales.
No lo ataques de frente, el quiere bailar y anudarse: polka de nudos marineros con sogas y fideos de todo tipo. ¡No, no en la claridad! Tampoco lo lleves a las penumbras: la oscuridad lo marea, tiende a perderse, a inventar figuras y complots en las penumbras. Llevalo ahí, donde la luz es tibia y el vino, espumoso.
No lo ames ni lo busques, pero no le seas indifirente. Encierralo en círculos de tiburón, rózalo, quizás algún que otro mordisco, y sigue tu curso.
No lo cures ni lo mates; mantenlo enfermo, agónico. No lo salves, no lo condenes, está comodo en el purgatorio y detesta las bajadas de martillo.
Comprale un chupetín, la miel y la hiel le dan arcadas. Aléjalo de las altas temperaturas que lo ofuscan pero no lo sueltes en las tormentas de nieve; su cuerpo no lo toleraría.
Ponle sal y azucar a todo. Bésalo y huye.
No le enseñes tu pecho ni lo invites a dispararte; detesta ser tu verdugo. No te vuelvas invulnerable ni le hagas sentir que no podría destruirte si quisiera. Golpéalo y sangrará dulce. Mímalo y escupira ácido.
Adelántate un poco y morirá con tal de que al menos vuelvas a sepultarlo. Atrásate, y puede que ni voltee para mirarte. Dale de comer en la boca y te arrancará los dedos de la mano. Mátalo de hambre y será fiel y sumiso.
Ábrele las rejas y quedará encerrado. Ciérraselas con llaves y candados para enloquecerlo y ver como se desespera por escapar. Dale dagas, cuchillos, fuego y vidrios, y saldrá ileso. Quítaselos para comprobar como se la rebusca para lastimarse.

No lo dudes. ¡ES UN HISTÉRICO!

Extracto de la conferencia "Der Fuhrer im GreenPeace"

"(...) todas esas "señoras mayores" que hacen alarde de sus tapados de pieles naturales. Entonces, camaradas, sepan lo que haremos: iremos tras de alguna buena manada de viejas, les daremos caza y las despellejaremos vivas. Con sus pieles, confeccionaremos tapados de piel de vieja para las especies como el zorro, la cebra, el leopardo, la foca ártica, etc, y restauraremos así el equilibrio del ecosistema (...)"

Taller cerebral (teoría gelatinosa de la creatividad)

1) Escribir una cantidad par de palabras mayor a 10.
Fractura, pira, obsidiana, exacerbación, lobotomía, robocop, tripas, proyector de sueños, infusión, zafiro, papel glacé y brillantina, eléctrica, scottish cow, acuñar, cristal, enarbolar

2) Armar pares.
acuñar - obsidiana
proyector de sueños - papel glacé y brillantina
fractura - scottish highland cow
lobotomía - robocop
pira - zafiro
infusión - cristal
exacerbación - eléctrica tripas - enarbolar

3) Estructurar en oraciones los pares de palabras, insertándolas en ellas, de forma relajada y libre, sin detenerse a controlar la coherencia o no coherencia del texto.
¿Y si nos juntamos a acuñar sueños, verdades e historias de obsidiana, en vez de seguir pagando en doblones de madera falsos? Quizás el encargado del proyector de sueños acepte esas monedas, ponga play y nos pase algun extraño film onírico hecho con papel glacé y brillantina, de esos que cuesta zafarse a la mañana.
La miel que nos falta, mana de la fractura del cuerno de una vaca escocesa; pero siempre el chuker está mas a mano, con esa dulzura fingida y artificiosa. Así, industrial, como el buen Robocop, quien debió sufrir una lobotomía por problemas de encendido y carburador. Algunas veces, muertos en vida como él, buscamos los fósforos para encender la pira de zafiro con sus lenguas azules en llamaradas de gélida pasión; fuego frío. Entonces, antes de que el resfrío nos sorprenda, podemos tomar un puñado de las cenizas de cristal y prepararnos una infusión reparadora, tratando de dar con algo que nos alivie, aunque sea solo un poco...

...o bién, esperar a que pase la crisis energética, llenar un porrón inmenso de electricidad, y brindar y beber exacerbadamente litros de iones bien cargados, enarbolando la bandera rotoza de tripas entretejidas.
¡Salud!

4) Leer el resultado

Muerte y misterio. Muajajá

"Hoy a la madrugada fue hallado el cadaver de Mitislav Muajajestov. Se desconoce la causa de su muerte, y al parecer no habría indicios de violencia o sufrimiento del fallecido "doctor". Crecen el misterio y las especulaciones.
Algunos de sus discipulos señalan a Míuu, "imperator mundi", como perpetrador responsable. Las autoridades descartan estas hipótesis místicas y metafisicas, e intentan encontrar una explicación racional. Continúa en "Suplemento Policial" (pag 3-5), o en "Filosófia" (pag 345-654), o en "Medicina" (tomo 4, sección 7, pag. 87-112), o en "Mitos y Leyendas" (pag 54-57)... "


[El siguiente manuscrito fue encontrado sobre el escritorio, debajo del cadaver de M.Muajajestov:]

Desavastecimiento de convicción en las estaciones de servicio. El tanque de la voluntad está vacío; ni bajarse de la cama es fácil ahora. No sin una razón para hacerlo.
Detenerse en cualquier otro surtidor y llenarlo con obstinacion, con inercia, o cualquier otro combustible barato para poder seguir viaje. El deseo de subsistir nos vuelve zombies, pero no cadaveres. ¿Para qué? ¿Por qué no salir a morir cuando sea necesario?

Amor interino, Conviccion interina, Fin interino, Verdad interina... todos, todos parciales, temporales; están ahí aguardando, ocupando un lugar que no les pertenece hasta que llegue El Día, cuando regresen todos ellos a reclamar lo que les pertenece.
¡Ah, senescales! Guarden sus llaves con tranquilidad, los señores dificilmente regresen alguna vez. Sientanse como en sus casas, palacios o reinos. Abran la heladera y tomen lo que quieran del menú de los sucesores; el trono está vacío y probablemente así quedará.

La casa ya no es nuestra señores; enajenada, alienada....

Alienación
Alguien nos habla detrás de nuestra cuarta pared, imperceptible. Hay una construcción, un edificio. Alguien, algo lo edificó, alguien gobierna ahí: paredes, fachadas, cielorasos, sótanos, cuadros, caras... ¿que hay detrás de toda esa utilería... ? Más alienación, algo se nos escapa y palpita detrás de las cosas.
Si logramos hacer un agujero, una brecha, aunque pequeña, en estos muros -no para salir, tan solo para ver-, veremos. Veremos que estamos a la deriva en tantos mares, y caleidoscopios psicodélicos. Veremos que el enemigo se ha vuelto invisible; que tu rostro hoy me resulta extraño; esa extrañeza que genera el choque de ver una palabra con faltas de ortografía, que es la misma, que es reconocible y significa lo mismo, pero... Pero.

También se ven incubadoras y todo tipo de herramientas e instrumental, en la nursery de quimeras, donde trabajan con esmero y sacrificio para tratar de salvar esa especie en extinción. Se ve que hay acumulación y sobrepoblación en la morgue de ilusiones, donde cada vez llegan mas cuerpos mutilados.
Y detrás de todo eso, unos ojos de gato negro, amarillos, calculadorores...

[El resto del manuscrito está en blanco, inconcluso]

InParto - InPacto

Pensaba escribir sobre...

Una idea, tal vez un alma empieza a corretear por los pastos de la mente. La empiezo a perseguir, quiero saber de que se trata. Corre rápido, demasiado. Va dejando esa sensación de "la tengo en la punta en la lengua", de esos conceptos que merodean y se nos escapan; aunque a veces logramos capturarlos, y otras se entregan solos.
Esta idea, tal vez alma, se da vuelta y desenvaina. Hay un duelo de floretes, no quiere dejarse atrapar. No es como todas, como las otras. Las otras sí son como las almas, buscando ser forma, buscando una palabra que las encierre, en todo sentido. El concepto es poderoso, pero necesita de la forma, o -tal vez- de un cuerpo que lo porte.
El buen poeta persigue esos conceptos; vive de la caza. Los atrae con metáforas rebuscadas, los apresa y transforma en imagenes sutiles, y de colores y gamas diversas.
El cruce de las espadas no parece conducir a nada. Es más que un concepto: una fuerza viva que no se deja conquistar; como una idea musical, inmune a las jaulas de letras y redes de fonemas. El pánico sorprende a la razón. Esta idea podría inducir a una revolución masiva de otras más. Los conceptos correrían libres y sin forma por toda la mente, como un gran remolino de almas sin cuerpo, de identidades sin rostro; un alud de contenidos emancipados de las formas.

Dique

Ojos como vidrios empañados por la edad del tiempo, ven el desfile espectral. Caballos esqueléticos con sus jinetes calvos y descoloridos proyectando el tañido de sus clarines de negro metal, avanzando hacia la pupila: van a por los mares atascados detrás de esos mismos ojos endurecidos, como de laca sintética, impermeables.
Batallones de reinas maltrechas y despechadas vienen detrás de la caballería; sus rostros están desfigurados por el maquillaje corrido y las lágrimas ácidas secas. Sus tacos sobre el suelo pedregoso golpean a unísono.
La formación se detiene. El cuervo observa posado sobre el busto de Atenea.
Una mujer con las cuencas oculares vacías se abre paso corriendo, desnuda, tomando una antorcha con su mano derecha. Sin detenerse, acerca y vierte el fuego sobre su cabellera, y se vuelve incandescente. ¡La Valkiria ardiente arremete!
Con un salto de gacela aterriza en el mentón. Sube con gracia felina, roza los labios con los suyos; el embalse se estremece, las aguas se agitan. Trepa por la nariz con sus uñas despintadas, se toma de una pestaña y queda frente a frente con los ojos. El tapón está al alcance de su mano. Los guerreros aguardan jadeando y gruñendo. La única forma de acabar con todo es jalándolo, a riesgo de morir ahogados en ese llanto estancado, mar privado de frustraciones, temores y derrotas, dónde nadan legendarias bestias marinas, escualos y octópodos carroñeros de espíritus y voluntades hundidas.
Un jinete cinematográfico escocés grita "Freedom". Veintidos arcanos brindan con sangre dentro del domo de la ciudad sumergida debajo de tantas lágrimas no derramadas.

Ññññññññññññ (ruido de puerta chirriante)

Abuela: Querido, ¿no sentís el chiflete que entra? ¡Te dije mil veces que cierres las puertas del pasado con llave!
Abuelo: ¡Pero si yo no fui! Sabes que todo lo que guardaba atrás de esas puertas está muerto o se lo comió el Alzheimer.
Abuela: ¿Pero... y entonces? ¿De dónde viene ese frío?
...

Fui yo abuela. Yo las dejé abiertas; junté y fundí el manojo de llaves e hice una campana con el bronce, para que puedan tocarla todos los espectros que pasen por el umbral, sin obstrucción alguna.
Si quieren venir, que vengan; ya veremos cómo nos va, o con que manteles recibirlos... si es que tocan la campana. Quizás planeen una de esas típicas emboscadas.

Abuela: Están llegando.

Demolicion

Una verdad ha sido escrita esa extraña noche; un poema hermoso se escribió sobre aquella pared, en esa madrugada borrosa.
Esa verdad fue pronunciada en voz alta y con marcador indeleble en la pared de un edificio próximo a ser demolido.

Mitislav Muajajestov: hoy "La sonrisa como anomalía".

Mientras los paseadores pasan por la puerta de los templos para sacar a los perros Fu con correa, van pateando tornillos y tuercas. La represa está por estallar; ya no resiste la presión de tanta agua congelada. Los perros Fu lo ignoran, mueven sus colas y escupen fuego con la ingenuidad de siempre.

Míuu se desliza por detrás, sigilosamente.

Pero nada de eso importa, hoy es uno de esos días. Esos días de portar la sonrisa que alguna vez enseñaras: existen los tímidos y reprimidos que no despegan sus cabezas del piso, le siguen los que se obligan a levantarlas y se les nota el esfuerzo; luego, los de mirada arrogante, las de ojos histéricos y provocativos, los de aire de superioridad, los superiores pero humildes y que superan a los anteriores... y sobre todos ellos está esa sonrisa. Esa sonrisa que ya no implica superioridad jerárquica, sino en otro plano; que no es la mejor del juego sino que no necesita ni jugar en ese estúpido tablero, con signos gestuales de las calles y los transportes públicos.

Esa sonrisa viaja ligera y atraviesa el smog y la putrefacción pública. Es inexpugnable. No muestra inflexiones ante la mala onda del colectivero, el desdén de los oficinistas creídos, la agresión de algunos resentidos, el polvo de las obras, la conchudez de ciertas viejas, los gritos de los simios urbanos, el mal de ojos, las miradas furtivas de envidia o deseo, las hostilidades del transeunte típico, y hasta el ruido ensordecesor de los motores del sistema.

Esa es la sonrisa de quien no tiene miedo. Esa sonrisa no teme morir, ni que le saquen lo que tiene; no le teme a la guerra, a la anarquía, a la soledad, al futuro, al presente, a los fantasmas del pasado; no tiene miedo de la historia ni los dioses, no se aterra de la humanidad, ni del tiempo, ni de la sangre, ni del arte. Es libre, se desprende de la pesadez de la existencia y sobrevuela todo el paradigma. Míuu la aborrece, se le escapa: el dado no logra afectarla.

¡La indifrencia los mata! Jijiji

-Y sí, Susi, es así.

-¿Por qué lo decís, Nina? ¿De verdad es tan así?

- ¡Sí! Y sino preguntale a todos esos negritos con hambre, a ese linyera sucio que hasta ayer estaba acá en la puerta, a esos viejitos medios cachuzos que no les dan los remedios, al hijo de la amiga de tu mamá que salto de la terraza, al gatito que tenía Jenni...


-¡Ay, si! ¡Es cierto; funciona! Esta noche, ¡ni lo miro a aquel!


-¡Fantástico! Jijijijiji

Bestiario

Míuu

Deidad maquiavélica y maléfica, altamente megalómana que encarna en un gato doméstico aparentemente inofensivo. Según narra una antigua leyenda egipcia hallada en un papiro, el día en que Míuu consiga reunir las partes y terminar con su máquina infernal, conquistará al mundo.
Los antiguos egipcios temían el poder de Míuu, también conocido como “el alienador”. Míuu estaría detrás de todas las cosas, Míuu gobernaría el azar y los destinos de las vidas de las personas. Según el papiro, Míuu fue vencido en una terrible batalla entre las fuerzas cósmicas del orden, y el caos. Esta parte del manuscrito en donde se detallaba cómo lo derrotaron, se ha perdido... misteriosamente. En el inventario de objetos hallados durante la excavación que dio origen al descubrimiento de esta importante reliquia histórica, también figura un pergamino de menor envergadura, el cual se presupone ha sido hurtado y vendido al mercado negro, siendo su paradero otro misterio. Fuentes extraoficiales afirman que se trataba del hechizo para revivir a Míuu.
Su nombre provendría del sonido que la bestia emitía, “míuu”, diferenciándose del resto de los felinos normales e inofensivos, que al maullar pronuncian "miau".

"(...) mortales, guardaos del gran y terrible Míuu"

Nieve en Baires, Sol en Moscou

Si, salgamos a festejar el fin del mundo. Nieva, y la pudredumbre queda enterrada, latente, bajo la escarcha. Todos escondemos algo de mugre debajo de la alfombra de hielo.

¿Todavía creés en la primavera, despues de tanta nieve roja?
El recuerdo de tus cosquillas se la rebusca para desenterrarse y sacudirse los copos de la nevisca, junto con tus lunares; constelaciones sobre tu piel, referencias sobre el cuerpo nevado... tantos signos, tantos.
Ayer descubrí una verdad que no difunden los noticieros, estadísticas tapadas por el I.N.D.E.C.: sabemos más nombres de personas que de animales, y menos aún de plantas. Nunca nos detenemos a pensar en estas cosas: nimiedades. Es horrorizante; Míuu y las hierbas avanzan.

...

Un Faro de Madera

Le ofrecieron al maestro unas botas hechas con piel de la represión, de la mediocridad, de la angustia y la frustración. El se meció la barba canosa y las rechazó. -Pero, maestro, con el debido respeto, no me parece prudente ni sensato que vaya descalzo por esos campos... -Que los poderosos hagan uso de la prudencia, la sensatez y vuestras botas, caballeros. Nostros andaremos con los pies libres. - Dicho esto, tomo sus herramientas y partió.
Las hiedras negras comenzaron a subirsele; se enredaron entre los pies, entre las piernas; se le hundieron en el vientre y de allí reptaron hasta los pulmones.
El maestro avanzó, a fuerza de pinceladas y gubias por entre la marea de maleza creciente.
Con sus fuerzas agotadas, se sentó al pie de un arce marchito. Sacó sus intrumentos y convidó de sus pipa a todos los duendes que por última vez lo visitaban; en medio de la desolación y la soledad de esos páramos, hubo luz; creación. Con su consentimiento, talló al árbol muerto, le dio forma de totem y lo pintó en la más bella escala de azules, con lo que le quedaba de sangre.
Cuando hubo terminado, se recostó sobre la hierba y espero con toda su paz y cansancio a que las ramas le cerraran los párpados.
El maestro fue abatido. Los duendes se retiraron a llorarlo.
Pocos serán aquellos que pretendan ir tan lejos como él, y llegar contemplar el monumento de su temple, un faro, en medio de los oscuros y desolados campos de cancer y morfina.


A la memoria del maestro Adrián Giachetti

Pileta climatizada

Crionízate, amor mío. Deja de bombear tanta sangre caliente y prueba con un trago de nitrógeno; queda algo de lugar en la heladera de Disney, si es que quieres esperarme.

Deja que frize tus besos y tus caricias al lado de la pavita de navidad y lo que sobró de torta. En serio.

Acá hay un dilema embadurnante, una tijera y unas manos ansiosas e inseguras. Una mirada que cae y reposa sobre el cordón umbilical una y otra vez, y siempre se hace la misma pregunta...

...y la respuesta se dilata, se pierde; "mensaje no enviado".

Entonces subimos al trampolín mas alto, yo y el reflejo lívido desde el infinito, en el espejo, en la otra paralela. Nos sacan las escaleras a ambos y nos dejan ahí arriba. Nos miramos en simultáneo y acercamos nuestras palmas a través del vidrio que nos separa. -¿Vos en que parte del trampolín estás? - pregunta. - Arriba, bien arriba. Mirando el cielo con anteojos de sol y eludiendo la decisión de saltar. - Quizás el cordón se corte solo alguna vez, quizás la plataforma caiga sobre el agua y nos obligue a saltar, quizás este cristal se quiebre alguna vez. - Quizás. Quizás nunca pase; quizás solo haya que taparse la nariz y saltar.

Fe de erratas

El bosero del grupo de sientíficos que travajan dentro de la mente del Espíritu Muajajesco declaró aller con orguyo: "¡Lo conseguimos! Tras convinar nuestros qonosimientos en jenética, literatura, semiótica, y tras aser algunos nudos neuronales finalmente ovtubimos el resultado esperado. ¡¡Nasió la obeja!!
Aunqe avría que aclarar que no fue nada fásil. Uvimos de conceguir un animal fonéticamente similar, y dimos con la abeja. Tras mucho raspar, pudimos mezclarla con la información que el zugeto guardava haserca de la oveja y, de esa forma, dar a luz a nuestro ívrido.
Quien escrivía los tecstos hanteriores nunca supo si estava pensando en una oveja, en una aveja, si pensava en una u otra o ci supo alguna bes a que ce refería; cimilar al cahos que tendrá todo haquel que, no acostumvrado a correjir ecsamenes o ha ber combersasiones de chat, lea estas líneas y dude sovre la solidés del zuelo hortografico que pisava asta ase un rato."
Hanpliaremos.